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陈乐天蹲在他旁边，浑身发抖，分不清是冷的还是怕的。
老周头走过来，看了看稳住的闸，又看了看瘫坐在地上的陈家父子，老泪纵横。
“员外，您这是救了下游几千亩田啊。”
陈文强没说话。
他抬起手，看了看掌心扎着的木刺，忽然笑了。
“老周头，”
他哑着嗓子说，“明天给我找块好木头，我要给这座闸立块碑。”
“啥碑？”
“‘陈文强差点翻车碑’。
刻上——雍正六年四月廿五，煤商陈氏父子，险些因一块破闸板淹了半个苏州。
特立此碑，以儆效尤。”
老周头愣了愣，然后哈哈大笑。
笑声在雨夜里传得很远，带着一种劫后余生的畅快。
天亮了。
雨停了，胥江的水位开始回落。
苏州城从睡梦中醒来，大多数人并不知道，昨夜在城西的上津桥闸，一个煤商和他儿子，用一块只做了一半的闸板，堵住了一场可能的水患。
陈文强坐在闸墩上，望着逐渐平静的江面。
陈乐天靠在父亲身边，手里还攥着那把没来得及放下的刨子。
父子俩浑身湿透，满身泥浆，像两个刚从河底捞上来的水鬼。
“乐天，”
陈文强忽然开口。
“嗯？”
“你说，要是当年在煤矿上，咱们也有今天这本事，能少死多少人？”
陈乐天沉默了很久。
他想起煤矿透水事故后那些家属的哭声，想起那些永远埋在井下的工友。
那些记忆像煤灰一样，嵌在他生命的缝隙里，怎么洗都洗不掉。
“爹，”
他的声音很轻，“咱们现在做的事，就是在还债。”
陈文强没接话。
他从怀里摸出一壶酒——不知什么时候揣的，居然没被水泡透。
他拧开盖子，先往江里倒了一半，剩下的自己灌了一大口，然后递给儿子。
“敬他们。”
他说。
陈乐天接过酒壶，也灌了一口。
烈酒入喉，像火烧一样，却烧不掉喉咙里堵着的那团东西。
远处，晨雾中传来寒山寺的钟声。
一下，两下，三下……悠远而绵长，像是在给死去的和活着的人，一起超度。
陈乐天忽然想起一件事：“爹，董大人今天还来吗？”
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