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考生的、不见天日的黑房。
千里之外，京城。
空气里飘荡着北方深秋特有的干爽和微寒，卷起几片枯黄的落叶，打着旋儿掠过巍峨的紫禁城朱红宫墙。
一辆不起眼的青篷马车却在这肃杀的氛围中，带着一种不合时宜的急促，碾过棋盘街的石板路，蹄声嘚嘚，清脆而焦灼。
车厢帘幕低垂，隔绝了外界探询的目光，只在颠簸时偶尔掀开一角，露出里面端坐之人紧绷的下颌线和紧抿的嘴唇。
那方向，是直奔正阳门而出，南下官道。
车辕上，赶车的汉子一身不起眼的灰布短打，腰间束带却勒得异常紧实，显露出精悍的体格。
他手中鞭子虚悬，并未真的抽打，只凭口中短促的呼喝便让拉车的健骡四蹄翻飞。
车轮滚滚，卷起一路轻尘，将这辆沉默却迅疾的马车送向遥远的南方。
江南，金陵城西，悦来客栈。
一间临街的上房内，气氛与外间的喧嚣市声格格不入，沉滞得如同暴雨前的闷罐。
年小刀大马金刀地踞坐在一张楠木圈椅里，褪去了白日里市井泼皮的伪装。
一身玄色劲装紧裹着他精悍如铁的身躯，腰间那柄从不离身的雁翎刀，鲨鱼皮鞘在幽暗的光线下泛着冷硬的乌光。
他面前的红木八仙桌上，没有酒菜，只孤零零地放着一块黑乎乎的东西。
正是那块从陈文强苦力队灶膛里扒出的煤饼。
不同于常见的煤块，这煤饼形状异常规整，布满均匀的孔洞，边缘甚至带着一种粗粝的、模具压制留下的棱角感。
年小刀伸出两根骨节粗大、布满老茧的手指，小心翼翼地拈起它，动作轻得如同拈着一片羽毛，唯恐弄散了这至关重要的线索。
他凑近了，鹰隼般锐利的双眼几乎贴在煤饼粗糙的表面，一寸寸地扫视。
鼻翼微微翕动，贪婪地捕捉着那独特的气味——烟煤燃烧后特有的、带着一丝硫磺气息的焦糊味，然而，在这基础的气味之下，似乎还糅合进了一缕极淡、极陌生的、类似某种矿物粉末的微辛。
“怪道烧起来那么硬挺，烟也小些……”
年小刀低语，声音沙哑，像是生锈的刀片刮过磨石。
他指腹的厚茧，细细摩挲过煤饼边缘那清晰的棱角。
这绝不是自然开采后简单砸碎的煤块，更不是那些泥腿子用烂泥随意糊弄的煤球。
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一丝近乎亢奋的冷笑，缓缓爬上年小刀疤痕交错的嘴角。
这煤饼，是“做”
出来的。
这手艺，这心思，透着一股子刻意的、不同于这江南地界的生硬气息，和他追索的那股“怪味儿”
如出一辙。
他手指猛地一顿，在那煤饼底部一个不起眼的凹陷处停住。
那里，在煤灰和烧灼痕迹的掩盖下，隐约可见一个浅浅的印记。
他用指甲，极其小心地刮去表面浮灰。
一个模糊、但依稀可辨的字形显露出来——是个“陈”
字！
字迹歪斜粗陋，像是用钝器在软泥上仓促压出的，带着一股子煤黑子特有的笨拙，却如同烙印般清晰无误地宣告着归属！
“呵……”
一声短促而冰冷的笑气从年小刀喉咙深处挤出，在寂静的房间里显得格外瘆人。
他那张布满旧伤的脸上，所有横七竖八的疤痕仿佛在这一刻都活了过来，扭曲着，聚拢成一个狰狞而笃定的表情。
指尖用力，那块承载着关键印记的煤饼边缘，无声地碎裂下一小块粉末，簌簌飘落在光洁的红木桌面上。
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