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第8章《煤老板当铺惊魂记》陈文强缩在京城陋巷的屋檐下，冻得牙齿打架。
冰冷的雨丝斜织成一张灰蒙蒙的网，兜头罩住了京城初冬的萧索。
陈文强缩着脖子，后背死死抵着身后粗粝冰冷的砖墙，只求那不足半尺宽的破旧屋檐能多为他遮挡一分寒雨。
雨水顺着瓦楞滴落，在他脚边肮脏的青石板上溅开浑浊的水花，寒气像无数细小的针，透过他身上那件在江南或许还能御寒、在此刻却单薄得如同纸片的绸布夹袄，直直刺进骨头缝里。
“嘶……”
他控制不住地倒抽冷气，牙齿咯咯作响，每一次呼吸都带出一团短暂的白雾，旋即被阴冷的雨气吞没。
他下意识地把怀里紧紧抱着的那团东西搂得更紧些，仿佛那是最后的救命稻草——一件折叠得整整齐齐的顶级户外鹅绒服，极轻极薄，填充着最上等的白鹅绒，面料是高科技的防水防风材质，在另一个世界里价值不菲。
这是他穿越而来时，除了身上那套格格不入的现代衣裤外，唯一带过来的“家当”
。
肚子咕噜噜地抗议，声音在寂静的陋巷里显得格外响亮，提醒着他已经一天一夜水米未进。
语言不通的窘迫，被当成疯子的屈辱，还有这刺骨的寒冷和饥饿，像一条条冰冷的锁链捆缚着他。
尊严？在生存面前，一文不值。
他需要钱，需要能买到一个热腾腾馒头、一碗稀粥、一件哪怕最破旧棉袄的钱。
怀里这件鹅绒服，是他此刻唯一能拿得出手、可能值点钱的东西。
他抬起头，目光艰难地穿透雨帘，死死钉在不远处那块黑底金漆的招牌上——“恒发典”
。
三个字写得张牙舞爪，透着一股不容置疑的傲慢。
那是他踌躇了半天才发现的当铺。
此刻，那两扇沉重的黑漆木门，半开着，像一个沉默而危险的巨口。
拼了！
陈文强深吸一口冰冷的、带着浓重土腥味的空气，猛地从墙根里弹起身，裹紧那件湿了大半的绸布夹袄，抱着他视若珍宝的鹅绒服，一头扎进冰冷的雨幕，朝着“恒发典”
冲去。
脚步踉跄，溅起一路泥水。
跨过那道高得有些过分的木门槛，一股复杂的气味扑面而来——陈腐的木头味儿、淡淡的霉味、若有若无的熏香，还有一种难以言喻的、混合着金属和旧物的沉闷气息。
光线骤然变暗，只有高高的柜台后面点着几盏昏黄的油灯，将柜台内那个穿着深蓝色绸褂、戴着瓜皮帽、五十岁上下掌柜的身影映得影影绰绰。
掌柜正低头拨弄着一个紫檀算盘，珠子碰撞发出清脆又单调的声响。
柜台极高，几乎顶到陈文强的下巴，无形中透着一股居高临下的威压。
陈文强走到柜台前，踮起脚，努力将怀里那件折叠好的鹅绒服举高，越过那冰冷光滑的柜台面，小心翼翼地推了过去。
“掌柜…典当…这个…暖和…很贵…”
他用尽这几天学来的几个磕磕绊绊的词组，夹杂着手势比划，试图表达清楚。
掌柜的动作顿住了。
他慢悠悠地抬起眼皮，那是一双标准的三角眼，眼白浑浊，眼珠小而黑，转动间带着一种审视猎物的精光。
他伸出留着长长指甲、保养得异常干净的手，慢条斯理地拨弄了一下陈文强递过来的衣物。
那轻飘飘、滑溜溜、从未见过的质感让他三角眼里掠过一丝难以察觉的诧异，但随即被更深的冷漠覆盖。
他拎起一个衣角，对着昏黄的油灯眯眼看了看，又用手指捻了捻面料，动作带着一种刻意的、贬低性的挑剔。
半晌，他放下衣服，重新拿起算盘，噼里啪啦拨弄了几下，眼皮都没抬，从鼻腔里哼出一个冰冷的声音，带着浓重的京腔：“虫吃鼠咬，光板无毛，破袄一件。
看在你冻得可怜，开个恩典，给你当……一两银子，死当。
要钱就按手印，嫌少滚蛋。”
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