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他喃喃自语，声音嘶哑干裂，带着自己都陌生的恐惧，“做梦…这他妈绝对是做梦！”
他踉跄着冲向城门洞下相对密集的人群，像抓住最后一根救命稻草。
一个穿着厚实棉袍、挑着两筐蔫巴巴青菜的老农正要进城。
陈文强扑过去，一把抓住对方油腻的棉袄袖子，急切地摇晃着，喉咙里发出嗬嗬的怪响：“老乡！
老乡！
这是…这是哪儿？北京？哪年？几月几号？告诉我！
快告诉我！”
老农被他这疯魔般的样子吓了一大跳，浑浊的眼睛里满是惊惧和困惑，像看一个从地府爬出来的怪物。
他使劲甩着胳膊，想挣脱那双冰冷的手，嘴里急促地吐出一串陈文强完全听不懂的土话，带着浓重的鼻音和卷舌音，音节短促而怪异：“撒手！
撒手！
哪来的疯汉！
胡吣些啥？听球不懂！
吓煞人也！”
“什么？你说什么？！”
陈文强更急了，手上力道更大，“你听不懂我说话？我他妈说的是普通话！
普通话懂不懂？建国以后推广的！
现在是2025年吗？还是…还是…？”
他脑子里那个荒谬的念头越来越清晰，带着毁灭性的重量压下来，压得他喘不过气。
老农被他扯得一个趔趄，菜筐差点翻倒，脸上惊惧更甚，声音陡然拔高，尖利地嚷起来：“疯汉打人啦！
抢东西啦！
快来人啊！
有疯汉闹事啦！”
这一嗓子如同在油锅里泼进冷水。
城门洞下本就拥挤嘈杂的人群瞬间被点炸了锅。
无数道目光像探照灯一样“唰”
地聚焦过来，带着毫不掩饰的惊疑、厌恶、鄙夷和纯粹的看热闹心态。
一张张冻得发红的脸孔凑近，形成一个密不透风的包围圈，指指点点，议论纷纷。
那些目光像无数根细针，密密麻麻扎在陈文强裸露的皮肤上，刺得他浑身发麻。
“啧，穿得人不人鬼不鬼，还光着脚板！”
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