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父亲说得对——他连一个女人都搞不定。
不仅搞不定，她还当众让他下不来台。
消息传到父亲耳朵里，父亲刚从祝家赴宴回来。
据说祝员外的语气里带着轻慢，父亲觉得被下了面子。
回家之后，所有的火都撒在他身上。
“连个女人都搞不定，你还能干什么？”
“梁山伯那个穷书生，她宁可看他都不看你。”
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“我怎么生了你这么个废物。”
他没有顶嘴。
在马府，没有他顶嘴的份。
但他袖子里攥紧的拳头，指甲掐进肉里，血从指缝间渗出来。
墙上的蜡烛台晃了一下，月光暗了。
马文才睁开眼睛，看着满地的狼藉，慢慢站起身。
手还在流血。
他把剑插回鞘里，走到窗边。
外面是沉沉的黑夜。
书院的方向，还能看见几点零星的灯火。
他的目光穿过黑夜，落在一个他看不见、却想象得出来的小院子里。
梁山伯和祝英台一定在——也许已经睡了，也许还在灯下说话。
他不知道他们在说什么，但他能想象到她的表情——放松的，温暖的，带着那种他永远得不到的笑。
他攥紧了拳头。
“我不会认输。”
声音很低，像是说给自己听，又像是说给黑夜听。
“她不肯看我，我就让她不得不看。”
他转过身，跨过地上的碎片，走到书案边。
书案还翻倒着，他没有去扶。
他从角落里捡起一张还算完整的纸，铺在膝盖上，拿起半截断笔，沾了沾残墨。
纸上只写了三个字。
梁山伯。
他盯着那三个字看了很久，然后慢慢把纸揉成一团，扔进碎片堆里。
还不是时候。
然后他吹灭了最后一盏灯。
黑暗中，他的眼睛还亮着，像两簇幽冷的火。
第二天早上，天没亮透，马文才就醒了。
或者他根本没睡。
他站在窗前，看着天边慢慢泛起的鱼肚白，脸上的表情很平，没有愤怒，没有悲伤，什么都没有。
今天还要去书院。
他穿好衣服，束好冠，对着铜镜看了一眼。
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