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第四章贵人微光火塘的余烬只剩下微弱的暗红，如同沈墨轩此刻残存的生命力，在破屋的严寒中艰难地维持着最后一丝暖意。
一夜的烘烤和那几块烤木片的“充饥”
，让腹中观音土带来的、令人窒息的饱胀感终于松动了一丝。
清晨时分，在冰冷的草堆上，他经历了短暂却极其痛苦的排泄过程，排出了少量混合着污血、植物纤维和泥灰色块状物的秽物。
虽然远未排净，腹部的沉重感却减轻了不少，如同卸下了一块巨石。
但代价是巨大的。
强行排泄几乎耗尽了昨夜恢复的所有体力，高烧如同附骨之蛆，卷土重来。
喉咙肿痛得几乎无法吞咽，每一次咳嗽都带着撕裂胸腔的痛楚和更浓的血腥味。
身体软得像一滩烂泥，连抬动手指都带着万钧的沉重。
然而，意识却异常清醒，甚至带着一种近乎冷酷的亢奋。
怀里的八根“自来火”
如同烙铁般紧贴着他的胸膛，带来一种灼热的紧迫感。
机会稍纵即逝！
汴京的城门在风雪停歇后必然会迎来人流，这是他唯一的窗口期！
他不能倒在这里！
“起来…必须起来…”
沈墨轩在心底无声地咆哮，如同鞭挞一匹濒死的马。
他用尽全身力气，才勉强撑起上半身，靠在冰冷的泥墙上。
眩晕如同黑色的潮水，一次次冲击着他的意识。
他抓起昨夜特意留下的一小块木炭（燃烧后的残留），用颤抖的手指，就着墙上剥落的泥灰，艰难地、一笔一划地写下一个歪歪扭扭、却异常清晰的阿拉伯数字“8”
。
这是他的目标，也是支撑他爬起来的唯一动力——八根自来火，换来至少八文钱！
买一个能真正下咽的炊饼！
换一副最廉价的、或许能救命的草药！
他挣扎着，将那件昨夜被熊屠子撕裂、沾满污泥和血渍的麻布短衫（口袋已拆）尽可能裹紧在身上，又撕下几根相对干净的枯草，将散乱的头发草草束在脑后，露出瘦削得颧骨高耸、青紫浮肿的脸。
他将那八根用枯草小心包裹的自来火，再次贴身藏进怀里最深处。
推开破门的瞬间，清晨凛冽如刀的寒风裹挟着昨夜未化的雪沫，如同冰水般当头浇下，激得他浑身剧颤，眼前一阵发黑。
他死死抓住门框，才没有一头栽倒。
天空是铅灰色的，低垂得仿佛要压垮整个瓦子巷。
风雪虽然停了，但彻骨的寒意比昨夜更甚。
巷子里依旧泥泞肮脏，积雪半融半冻，反射着清冷的光。
他辨认了一下方向，拖着如同灌了铅的双腿，一步一挪地向记忆中南薰门的方向走去。
每一步都踏在冰冷的雪水泥泞里，每一次落脚都牵扯着腹部残留的胀痛和胸腔的灼痛。
他走得极慢，像一具会移动的僵尸，身体不受控制地微微摇晃，视线时而模糊，时而清晰。
巷子里偶尔有早起的贫民裹着破袄匆匆走过，投来的目光或是麻木，或是惊诧于这个痨病鬼般的少年竟还活着，或是毫不掩饰的冷漠。
不知走了多久，仿佛穿越了无边的荒原，当那高大巍峨、饱经风霜的汴京城墙终于出现在视野尽头时，沈墨轩几乎耗尽了最后一丝力气。
南薰门巨大的门洞如同巨兽张开的口，吞吐着形形色色的人流：推着吱呀作响独轮车的脚夫、挑着沉重担子的货郎、赶着驴车骡车的商贩、挎着篮子的妇人、背着书箱的落魄书生、甚至还有穿着号衣押送货物的厢兵…喧嚣的人声、牲畜的嘶鸣、车轮碾过石板路的辘辘声汇成一股巨大的声浪，冲击着沈墨轩昏沉的头脑。
城门内外两侧，早已被各式各样的摊贩占据，形成一片自发的、杂乱却生机勃勃的集市。
卖早点的摊子热气腾腾，蒸笼里散发出麦面的香气；卖针头线脑、竹木器皿的小贩高声吆喝；算命的瞎子敲着竹板；代写书信的穷酸秀才缩着脖子…这里，是汴京最底层生活气息最浓烈的地方，也是沈墨轩计划中的“战场”
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