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这样，他可以把自己勉强挪到门口，甚至更远一点，将搜寻到的任何可能“有用”
的东西收集起来，再带回来，避免无效的体力消耗。
目标锁定在一件相对最完整、最厚实的灰褐色麻布短衫上。
他再次积蓄力量，如同蜗牛般一点一点地向那件衣服蠕动。
冰冷的泥地摩擦着皮肤，每一次移动都带来刺骨的寒意和摩擦的疼痛。
短短几步的距离，竟如同跋涉了千山万水，汗水（冷汗）混合着污垢，在他身下拖出一道湿冷的痕迹。
终于够到了那件衣服。
他喘息着，用颤抖的手指摸索着衣服的接缝处。
麻布粗糙，针脚还算密实。
他需要拆开一侧腋下或者腰侧的缝线，形成一个开口。
没有剪刀，没有刀。
他只能用指甲！
指甲在粗硬的麻线缝上徒劳地抠挖、拉扯，指腹很快就被磨破，渗出血丝，混合着污垢，带来钻心的刺痛。
但他仿佛感觉不到，全部的意志都集中在“拆开它”
这个目标上。
时间一点点流逝，窗外的天色似乎又亮了一些。
终于，“嗤啦”
一声轻响，腋下的一小段缝线被他用蛮力和指甲的磨损硬生生扯开了！
一个勉强能伸进一只手的开口出现了！
简陋的“口袋”
完成！
沈墨轩几乎虚脱，瘫软在冰冷的泥地上，大口喘着粗气，每一次呼吸都带着血腥味和胸腔的灼痛。
他看着那个歪歪扭扭的口袋，嘴角扯出一个比哭还难看的弧度。
这是他在北宋，用这具残躯和现代思维，制造的第一件“工具”
。
短暂地积攒了一点力气，他将这件改造过的短衫尽可能裹紧在身上，虽然依旧单薄，但聊胜于无。
然后，他用尽全身力气，手脚并用地向那扇隔绝了生死的破木门爬去。
推开门的瞬间，狂暴的寒风裹挟着雪粒子，如同无数冰冷的钢针，狠狠扎在脸上、脖颈上，几乎让他窒息。
他眯起眼，适应着外面比陋室内更刺眼的光线，同时也被眼前的景象深深震撼。
，！
瓦子巷，名副其实。
狭窄、泥泞（此刻被冻成了冰坨和污雪的混合物）、扭曲的巷道两旁，挤满了低矮、歪斜的茅屋和窝棚，如同大地溃烂后长出的脓包。
积雪覆盖了大部分污秽，但依旧掩盖不住从某些角落散发出的、浓烈的、混合着粪便、腐烂垃圾和某种动物尸体气味的恶臭。
巷道里几乎空无一人，只有肆虐的风雪。
但沈墨轩知道，那些低矮的窝棚里，蜷缩着无数和他一样在死亡线上挣扎的生命。
他的目标很明确——记忆碎片里，巷子深处靠近汴河支流的一条小水沟（如今大概已被冻住）旁，似乎有一片相对开阔的洼地，那里是瓦子巷默认的垃圾倾倒场。
风雪会掩埋大部分，但总有些东西会露出来。
他拖着沉重的身体，像一截被冻僵的木头，在冰滑的巷道里艰难挪动。
每一步都伴随着剧烈的喘息和咳嗽，每一次咳嗽都震得腹部那团膨胀的“土块”
更加沉重、更加疼痛。
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