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织云看到了苏家的先祖，那些穿着古旧绣袍的绣娘，她们的指尖还捏着针，那针尖还闪着微光，但她们的眼睛，空洞，麻木，和那些木偶一模一样。
她看到了谢家的先人，那些抱着古琴的琴师，他们的手指还按在弦上，那弦还微微颤动，但他们的眼神，早已死去。
她看到了顾家的骨雕匠，崔家的茶人，还有无数她认识的和不认识的、听说过和从未听说过的——非遗传承者。
他们都在那里，在那颗心上，被织成链，被缠成网，被当成这茧最后、也是最核心的——燃料。
那些链，每一条都在微微发光，每一条都在微微跳动，每一条都在用自己的魂，维系着这颗心的最后跳动。
而那颗心每跳动一下，那些链上的光芒就暗淡一分，那些魂的存在就稀薄一分。
它在吃他们。
用他们的魂，喂养自己最后的疯狂。
那些刚刚醒来的万民，看着那颗心，看着那些链，看着那些被当成燃料的匠魂，沉默了。
那沉默中，有愤怒，有恐惧，有悲伤，还有一种共同的、无法言说的——痛。
王铁柱，那个打铁的汉子，第一个开口。
他的声音沙哑，颤抖，却每一个字都如同铁锤砸在砧上：“那里面……有我爹。
我爹是铁匠，一辈子打铁，打的铁器全村人都用。
他被抓走那天，还在给我打一把镰刀。
那把镰刀，还没打完。”
那个老妇人，跟着开口：“我娘是绣花的。
她绣的牡丹，跟真的一样。
她说要给我绣一件嫁衣，绣最好的牡丹，让我风风光光地出嫁。
她还没绣完。”
一个孩子，怯怯地说：“我爷爷是做灯笼的。
他做的兔子灯，最亮了。
他说等我长大了，教我做的。
他还没教。”
无数声音，此起彼伏，如同潮水，如同呜咽，如同这被囚禁了无数年的世界，终于响起的——哭腔。
织云站在那无数人中间，看着那颗心，看着那些链，看着那些被当成燃料的、她祖先的、她同族的、她同胞的魂。
她握紧传薪的手，那手是温热的，是活的，是她的儿子。
她深吸一口气，那口气带着爆竹的火药味，带着烟火种的余温，带着无数人刚刚找回的、活着的证明。
然后她对着那颗心，对着那些链，对着那谷主最后的、最疯狂的、最不可饶恕的囚笼，轻轻地说：“看见了。
那些，是我们的。
是我们的人，我们的魂，我们的传承。
现在，该拿回来了。”
：（）织天录
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