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那些茶盏，落在地上，没有碎。
它们静静地躺在那里，躺在那些正在崩解的戏台碎片中，躺在那些刚刚站起来的万民脚下，躺在织云和传薪身边。
每一只茶盏中，都盛着一点点金红色的、微微发光的、如同种子般的东西——百家烟火种。
那是那些被囚禁的万民，在被做成木偶之前，在被忘忧麻醉之前，在被茧吞噬之前，藏在心底的、最后的、最珍贵的记忆。
是春节的饺子，是清明的青团，是端午的粽子，是中秋的月饼。
是母亲哼的摇篮曲，是父亲编的竹蚂蚱，是村口老槐树下的阴凉，是门前小河里的鱼虾。
是所有被茧视为“无价值”
、被谷主视为“废物”
、被这规则视为“债务”
的——最平凡、也最真实的人间。
那些烟火种，在茶盏中微微跳动，如同无数颗刚刚开始搏动的心脏。
它们的光很弱，很淡，如同风中残烛，如同冬日的余烬。
但它们在亮着，在等着，在渴望回到那些主人的怀里。
织云躺在地上，看着那些茶盏，看着那些烟火种，看着那些刚刚站起来、还茫然不知所措的万民。
她的腹部还在渗血，那剧痛让她眼前阵阵发黑，但她没有闭眼，只是用那沙哑的、虚弱的声音，轻轻地说：“那是你们的。
拿回去。”
那些万民，看着她，看着地上的茶盏，看着那些微微发光的烟火种，沉默着。
那沉默很长，很重，如同被冻僵的人，在春天第一缕阳光下，还不敢确信自己真的活着。
第一个弯下腰的，是那个叫王铁柱的打铁汉子。
他的手在颤抖，那粗糙的、布满老茧的手，曾经握了几十年铁锤的手，此刻却连一只小小的茶盏都捧不稳。
那茶盏在他掌心轻轻晃动，那金红色的烟火种，在他掌心微微发烫。
然后——他的眼泪，涌了出来。
那眼泪，大颗大颗，滚烫滚烫，滴在那茶盏中，滴在那烟火种上。
那烟火种，在他泪水的浸润下，骤然——大亮！
那光芒，从他掌心迸发，从他胸口迸发，从他整个人身上迸发！
那光芒中，无数画面在流转——炉火，铁砧，锤声，飞溅的铁花，还有那一个个他亲手打出来的、挂在千家万户门上的铁门环。
那些门环，有的已经生锈，有的还锃亮，有的被人摸了无数遍，摸得光滑如镜。
每一个门环后面，都有一个家。
每一个家里面，都有等着他回去的人。
王铁柱捧着那烟火种，将它贴在自己的心口。
那烟火种，在他心口，缓缓地、深深地，沉了进去。
沉入他的皮肉，沉入他的血脉，沉入他那颗被忘忧麻醉了无数年、终于重新跳动的心。
然后——他笑了。
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