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只是缓慢地、极其缓慢地，转过了身。
那个转身的动作，仿佛用尽了他全身残余的力气，带着一种近乎仪式般的沉重和迟滞。
深灰色的、佝偻的背影，重新对着解望舒。
然后，他开始迈步。
朝着巷子口，那一点狭窄的、灰蒙蒙的光亮处，挪动脚步。
脚步比来时更加拖沓，更加沉重。
每一步，都像踩在泥沼深处，陷进去，再费力地拔出来。
那背影在昏暗巷子里，渐渐模糊，缩小，最终，完全被巷口那一线天光吞没，消失不见。
脚步声，也渐渐远去，最终，听不见了。
巷子里，又只剩下解望舒一个人。
还有地上，那张沾满污渍的、浅粉色的塑料纸。
他依旧站在原地，背靠着冰冷的砖墙，手里死死攥着那柄旧竹扫帚。
胸膛里那场暴烈的、几乎要将他整个人焚毁的大火，像是突然间烧尽了所有燃料，骤然熄灭了。
只剩下冰冷的、厚重的灰烬。
无穷无尽的、带着铁锈味的灰烬。
沉甸甸地，堵在胸口，堵在喉咙，堵住每一次试图呼吸的尝试。
手心被粗糙的竹篾硌得生疼，那疼痛鲜明而具体。
虎口被咖啡烫伤的位置，一跳一跳地灼痛着，提醒着刚才发生的一切并非幻觉。
巷子里的馊臭味似乎淡了一些，也许是适应了。
但那股甜腻的樱花香，依旧顽强地、无孔不入地从四面八方渗透进来，混合着尘土和潮湿的气息，形成一种更加令人窒息的、古怪的味道。
他站了很久。
久到小腿传来僵直酸麻的刺痛，久到巷口那一线天光从灰白变成昏黄，又渐渐染上暮色的深蓝。
他才终于动了动。
像是生锈的机器重新启动，关节发出艰涩的“嘎吱”
声。
他慢慢弯下腰，捡起掉在地上的扫帚——刚才他情绪激动时，扫帚头杵在墙上，本就有些松脱的绑绳似乎更松了，几根竹枝歪斜出来。
他没去整理。
只是拖着那把破扫帚，像拖着一条疲惫不堪的、战败的尾巴，一步一步，朝着后门挪去。
脚步沉重，落地无声。
三
后门被拉开，咖啡店里温暖的光线、流淌的轻音乐、以及浓郁醇厚的咖啡香气，像潮水般涌出来，瞬间包裹住他。
这熟悉的一切，此刻却显得如此陌生，如此……虚假。
那光线暖得刺眼，音乐轻柔得令人烦躁，香气甜腻得让人作呕。
它们穿透不了他皮肤上那层骤然凝结的冰壳，也驱不散骨髓深处渗出的寒意。
他反手带上门，将那充斥着馊臭、甜香、冰冷对峙和破碎话语的巷子，重新关在了外面。
木门合拢的轻响，像一声疲倦的叹息。
吧台上，他之前慌乱中打翻砂糖的地方，还有一小撮没清理干净的白色颗粒，在深色木纹上格外扎眼。
旁边，余光中那本厚厚的、牛皮封面的英汉双解词典摊开着，书页被风（或者是谁翻动过）吹到了某一页。
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