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那些光不是“光”
，是“高”
。
是那些高高在上的、俯视众生的、不食人间烟火的佛和道的光。
它很庄严，很肃穆，很让人敬畏。
但它不近，不亲，不暖。
它离人太远了，远到看不到那些在评论区里骂温雅的人的心里的毒，远到看不到那些在画社里刺小雅的人的眼里的刺，远到看不到那些被毒感染了的人正在生病。
它不是他想要的。
都不是他想要的。
他要找的，是那种源于个体，微小，却无比温暖纯粹的光。
不是“源于”
，是“从”
。
从一个人的心里长出来的，从一个人的眼睛里流出来的，从一个人的手上做出来的。
它很小，很弱，很不起眼。
但它很暖，很纯，很真。
它没有目的，没有利益，没有“我要让别人知道我做了什么”
的虚荣。
它只是“希望你好”
，只是“看到你的好，我高兴”
，只是“你好了，我也好了”
。
它是解药，是疫苗，是能救那些被毒感染了的人的命的光。
最终，他的脚步，停在了黄昏下的一个街心公园。
那公园不是“公”
，是“静”
。
是城市的喧嚣被树和草隔开的地方，是忙碌了一天的人可以坐下来歇一歇的地方，是那些心里还有光、还有善、还有真的人还在的地方。
黄昏的光从西边来，把树的影子拉得很长，把人的影子拉得很长，把那团他正在找的光也拉得很长。
他看到了。
公园一角的老槐树下，一位头发花白、戴着老花镜的退休老人，正被一群六七岁的孩子围着。
那槐树很老，很粗，很高。
它的枝叶很密，像一把大伞，挡住了黄昏的光，也挡住了城市的喧嚣。
老人坐在树下，坐在一把折叠椅上，面前支着一个小画板。
他的头发是白的，是那种雪白的、被岁月洗过无数次的白。
他的老花镜是圆的，是那种老式的、金边的、镜片很厚的。
他的脸上有皱纹，很多，很深，像那棵老槐树的树皮。
他被孩子们围着，那些孩子是六七岁的，是刚上小学的，是不知道什么叫嫉妒、什么叫恨、什么叫不甘的。
他们围着他，看着他的画板，看着他的手，看着他的脸。
他们在学，在问，在笑。
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