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它在他身体里，曾经让他拿起笔，让他画画，让他觉得自己还是一个人。
现在它不在了，不是“不在了”
，是“变成了”
。
变成了毁灭欲，变成了想毁掉温雅的欲望，变成了想毁掉那个比他成功的人的欲望。
他不知道，他毁不掉她。
他能毁掉的，只有自己。
他是囚徒，不是“囚徒”
，是“奴”
。
是嫉妒的奴隶，是恨的奴隶，是他自己的奴隶。
他锁住了自己，钥匙在他手里，但他不想开。
他只想看着温雅死。
一天。
两天。
画室里，温雅陷入了前所未有的折磨。
她把自己锁在里面，像一头困兽。
那折磨不是“折磨”
，是“熬”
。
像熬鹰，像熬药，像熬命。
她把自己锁在画室里，从里面反锁，钥匙插在锁孔里，谁都进不来。
她不要人帮忙，不要人安慰，不要人看她。
她只想一个人，一个人面对那面空白的画布，一个人面对那个她画不出来的《光》。
她是困兽，不是“兽”
，是“人”
。
是一个被困在笼子里、不知道笼子是自己的心的人。
地板上扔满了被她撕毁的画稿，颜料被胡乱地涂抹在墙上，发泄着她的焦躁与不安。
那些画稿不是“稿”
，是“尸”
。
是她杀了的孩子，是她打碎的梦，是她不要的命。
她撕它们，不是“撕”
，是“杀”
。
把它们从画架上取下来，撕成碎片，扔在地上。
她撕了一张又一张，撕了一幅又一幅。
她撕了画，画了撕，撕了画，画了撕。
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