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腊月二十八，夜。
雪，毫无征兆地再次降临。
起初只是零星的雪沫，夹杂在呜咽的北风中，打着卷儿，落在寒铁关焦黑的城墙，落在未及清理的残肢断臂，落在那些裹着破旧棉袄、在寒风中瑟瑟发抖却依旧紧握兵刃的士卒肩头。
很快，雪粒变得细密，纷纷扬扬，如同天公倾倒着盐末，试图掩盖这片土地上的血腥与创伤。
关隘内外，迅速被一层惨白覆盖，天地间只剩下风声、雪落声，以及远处圣山方向隐隐传来的、令人心悸的沉闷撞击与难以名状的嘶嚎。
关墙之上，火把在风雪中艰难燃烧，发出噼啪的声响，橘黄的光晕照亮一张张年轻而疲惫、沾染着血污与冰霜的脸。
无人说话，只有粗重的呼吸在寒冷中凝成白雾。
所有能动的士卒，无论带伤与否，都已登上城头。
弓弩手的手指冻得发僵，却死死扣在弩机扳机上；刀盾手不断活动着冻麻的脚踝，试图保持血液流通；修士们盘坐在预先布好的阵眼位置，竭力维持着笼罩关墙的、稀薄却聊胜于无的“净尘”
、“驱邪”
灵光。
空气沉重得仿佛凝固，每一次呼吸都带着冰碴和硫磺混合的味道，每一次心跳都似乎在与远方那沉闷的撞击声同步。
镇北王凌虚子，就立在关墙最高处的了望台上，身如标枪。
他没有披甲，依旧是一身单薄染血的白袍，在凛冽风雪中猎猎作响。
镇魔剑悬于腰侧，剑鞘朴实无华，与主人一般，沉默而肃杀。
他脸色依旧苍白，但那双眼睛，却亮得惊人，如同雪原上孤独的狼，死死盯着北方那暗红色的天幕，盯着那道裂隙，盯着裂隙中时隐时现、变幻蠕动的恐怖“手臂”
。
赵谦侍立在他身后半步，右臂吊着，左手按在刀柄上，指节发白。
他想劝王爷回营休息，至少披件大氅，但看着凌虚子那仿佛与脚下关墙、与这漫天风雪融为一体的背影，话到嘴边，又咽了回去。
他知道，王爷在等。
等那道银光彻底熄灭，等那扇门后的东西，真正踏出那一步。
也在等，一个出手的时机。
“呜——呜——呜——”
低沉而苍凉的号角声，突然从关墙各处响起，穿透风雪。
不是敌袭的警报，而是……进攻的号角？不，是另一种更古老、更悲壮的音调，是边军流传数百年的、在绝境中与敌偕亡的——“死战”
之号！
号角声中，关墙之上，所有士卒，无论将领还是小兵，无论修士还是凡夫，同时挺直了脊梁，握紧了手中的兵器。
没有呐喊，没有鼓噪，只有一股无声的、冰冷的、凝聚到极致的战意，混合着血腥与风雪，升腾而起，冲散了部分那来自北方的、令人窒息的压抑。
凌虚子没有回头，但他绷紧的脊背，似乎微微松了一分。
他知道，这是赵谦，是寒铁关上下，在用这种方式告诉他，也告诉他们自己：人在，关在。
死战，不退。
够了。
有这份心气，就够了。
他缓缓抬起手，指向北方，声音不大，却清晰地传入关墙上每一个士卒的耳中：“看。”
众人极目望去。
只见圣山裂缝处，那一直顽强闪烁、死死缠住门扉裂隙的黯淡银光，在这一刻，如同燃尽的烛火，猛地跳动了一下，发出一声无人听见、却仿佛响在每个人灵魂深处的、充满无尽疲惫与释然的叹息，然后，彻底熄灭了。
那道模糊的、守护了不知多少岁月的白衣身影，也随之化作点点流萤般的光屑，消散在混沌的风雪与暗红的天幕之中，再无痕迹。
白羽，或者说，他最后的残魂，燃烧殆尽了。
几乎就在银光熄灭的同一瞬间——“咔……嚓嚓嚓……”
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