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在熔火之心，只看你手上的茧子和流了多少汗！
干不了，就滚回你的金窝窝里绣花去！”
他撂下话，转身大步流星地走了，留下林恩一个人站在热浪和煤灰里。
林恩走到那个叫巴林顿的老矮人身边。
老矮人只是撩起眼皮瞥了他一下，花白的眉毛上都是灰，嘟囔了一句含糊的矮人语，继续吭哧吭哧地跟那风箱较劲，根本没指望这新来的瘦小子能顶什么用。
林恩没吭声，走到风箱另一侧，学老矮人的样子，双手握住那被磨得油光发亮的粗糙木柄，吸了口气，用尽全身力气往下压。
“呃！”
木柄传来的阻力大得惊人，林恩闷哼一声，感觉胳膊上的筋都被抻首了，腰眼一酸，才勉强压下去一截。
这玩意儿比看起来沉多了！
他咬紧牙，靠身体重量挂上去，才把活塞压到底，气囊瘪下去，发出噗一声排气声，然后靠着弹力，木柄又颤巍巍地弹回一点。
就这一下，他额头就见汗了。
一下，两下……单调、耗力、仿佛没有尽头的重复。
很快，汗就顺着鬓角往下淌，流进眼睛里，杀得生疼。
后背的粗麻衣服湿透，黏糊糊地贴在皮肤上。
吸进肺里的空气都是烫的，带着煤渣子，剌得嗓子眼发干。
周围有矮人看过来，眼神大多像看猴子耍戏，带着点漠然的嘲弄。
一个人类小崽子，跑矮人铁匠铺来压风箱？真是嫌命长。
林恩没理会那些目光。
他调整着呼吸，尽量让动作连贯省力点。
眼睛却没闲着，瞄着老巴林顿怎么发力，看着风箱节奏快慢和那三号炉里火苗窜高伏低的关系。
他看出来了，这破风箱效率低得吓人，压一下，喘半天，炉火也跟着忽明忽暗，没法稳定。
“喂！
那人类小子！
没吃饭吗？用点力！
火要灭了！”
不远处，一个正用磨石打磨剑胚的年轻矮人不耐烦地吼了一嗓子，显然对炉火不稳极其不满。
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