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盐湖城的媒体室比停尸房还冷清。
只有陆辰面前的麦克风阵列，热得发烫。
“陆，关于今晚的战术……”
“战术？”
陆辰打断了提问，他甚至都没看那个记者，目光穿过摄像机镜头，仿佛首视着千里之外的某个演播室，“比起战术，我更关心查尔斯爵士的嘴唇准备好了没有。”
他顿了顿，嘴角勾起一抹人畜无害的笑。
“毕竟，驴脾气通常都不太好。”
洛杉矶，丰田中心训练馆。
“哐！”
篮筐发出痛苦的呻吟。
一个庞大如肉山的黑色身影，挂在篮筐上，整个篮架都在剧烈摇晃，仿佛随时会崩塌。
沙奎尔·奥尼尔落地，震得地板咚咚作响。
周围的记者被这股气势吓得后退了一步。
“沙克！
对于下一场的对手陆辰，你有什么看法？”
一个不怕死的记者把话筒递了过去，“他刚刚终结了爵士队，很多人说他是战术大师。”
“战术大师？”
奥尼尔瞪大了那双牛眼，露出一口白牙，笑得极其夸张，“你是说那个还没我腿高的小不点？别逗了，伙计。”
他伸出那只像蒲扇一样的大手，在空中比划了一下。
“在绝对的力量面前，战术就是个笑话。
我会像吃甜甜圈一样，一口把他吞下去。
嚼都不用嚼。”
奥尼尔转过身，对着镜头做了一个抹脖子的动作。
“温哥华的小灰熊们，洗干净脖子等着吧。
鲨鱼来了。”
不远处的底角。
一个留着爆炸头的年轻人，正如机械般重复着后仰跳投的动作。
汗水顺着他的下巴滴落。
“科比，你怎么看？”
记者转攻另一个目标。
科比·布莱恩特停下动作，接过毛巾擦了擦脸。
他的眼神没有奥尼尔那种戏谑，反而透着一股嗜血的兴奋。
“我看过他的录像。”
科比的声音冷冽，“他很聪明，非常聪明。
他懂得利用球场上的一切。”
“那你觉得你能赢他吗？”
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