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他看到三楼儿童室的窗户上装着栏杆，过了一会儿，那个老保姆会把脸贴在窗玻璃上，招呼他进屋。
“妈妈，”
他说，“我把妻子杀了，警察要抓我……”
母亲笑着摇摇头说：“我的小儿子不可能去杀任何人。”
时间不多了。
这片宁静的草坪的另一端是板球的球门，地上洒满了那棵昏昏欲睡的大松树的树阴。
牧师的太太正从那儿走来，她提着一篮苹果。
趁着她还没来到跟前，他必须把母亲说服，可是他说出的话却稚气十足：“是我干的，是我干的。”
母亲微笑着往躺椅中一躺，说：“我的小儿子连一只甲虫都不会伤害。”
她说起话来老爱用些不大合适的短语。
“原因就在这儿，”
他说，“不，原因在于——”
母亲向牧师太太招招手说：“这是个梦，亲爱的，是个噩梦。”
他在昏暗发红的地下室里醒来——有人在灯泡外面系了块红绸巾挡光。
墙边睡着两排人，彼此挤得紧紧的。
隆隆作响的空袭声消失了。
随之而来的是一个万籁俱寂的夜晚。
一英里外发生的空袭就不算空袭了。
一个老头在过道的另一边打鼾。
防空洞的尽头有一对情人睡在床垫上，他们手脚交错，抱在一起。
罗想：对母亲来说，这是一个梦，她是不会相信的。
她在第一次世界大战前便已去世。
一批飞机——它们像是一些奇形怪状的木板条箱——刚摇摇晃晃地越过海峡，她就死了。
她想象不到现在的状况，她同样也无法设想，她的这个穿着棕色条绒灯笼裤和蓝色运动衫、面色苍白、神情严肃的小儿子——他看着她的相册中的那些发黄的照片中的自己，就像看着一个陌生人似的——长大后会成为一个杀人凶手。
他仰天躺着，捕捉他的梦，继续遐想。
他要把牧师太太推回到那棵大松树的浓阴下，继续和母亲争辩。
“那种生活不复存在了，”
他说，“坐在草坪上喝茶，傍晚做祷告，打板球，听着老太太们的叫唤，说些轻松无害的闲话，看着园丁推一辆装满树叶、青草的独轮小车……在人们的笔下，这一切似乎还在继续发生。
女作家们在小说中一次又一次地描绘这些，然而它们已经不复存在了。”
他的母亲朝他微笑，她尽管很惊讶，但还是让他讲下去。
现在他是梦的主人了。
他说：“为了一桩莫须有的谋杀案，有人要抓我。
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