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现在，她有了更明确、也更迫切的调查方向。
“码头工人俱乐部”
。
“艾拉”
。
史蒂芬妮直起身，像一条鱼滑入嘈杂的人流。
她不再看向那片让她不安的空地，而是朝着码头生活区的方向走去——那里有廉价的快餐摊、嗡嗡作响的旧游戏厅、以及工人下工后聚集闲聊的小酒馆。
信息，往往在酒精、疲惫和吹牛中泄露得最快。
她在一个卖热狗和廉价咖啡的推车前停下，买了杯咖啡，状似无意地和摊主——一个手臂上有褪色海锚纹身的老头——搭话。
“大叔，生意不错啊。”
她吹着咖啡的热气，眼睛扫过摊车上贴着的几张泛黄通知，其中一张印着“码头工人俱乐部周末互助集市，工友家属可申请摊位”
。
老头哼了一声，用脏抹布擦着油腻的台面：“凑合。
比前两年强点，至少晚上敢摆到九点了。”
“哦？以前不安全？”
“疤脸的人常来‘收管理费’，不给就掀摊子。”
老头顿了顿，抬眼看了看她，“现在嘛……规矩是多了，但也看地方。”
“看地方？”
史蒂芬妮捕捉到这个词。
老头朝空地教堂方向努了努嘴：“那边，俱乐部的地盘，干净。
我们这儿，”
他用抹布划了个圈，“老样子。
新来的头儿管大面，细处……嘿。”
他没说完，但那声“嘿”
意味丰富。
有点意思。
她露出这个年纪该有的活力道谢，压低帽檐，重新走进码头午后混杂的光影里。
这次，她的目标不再是宏观的混乱，而是那些具体的、微小的人迹。
就在她转身汇入人流时，隐约感到似乎有一道视线从高处扫过——是某个仓库顶楼的阴影，还是只是错觉？她压下心头一闪而逝的异样，拉低了帽檐。
她走向工人休息的板房区，手里多了一个笔记本和一支笔，脸上挂着略显书呆子气的探究表情。
“打扰一下，先生，”
她拦住一个正在喝水的老工人，语气礼貌又带着恰到好处的好奇，“我是哥谭大学社会学院的学生，在做一份关于码头社区自我组织的课程调研……请问您听说过‘码头工人俱乐部’吗？或者，在哪里可以找到他们？”
老工人抬起浑浊的眼睛，上下打量了她一眼，咕咚灌下一大口水。
“俱乐部？”
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