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东方人是不会责骂孩子的。
墙上挂着三份商业日历，每一份上都有一个穿着艳丽的中式服装、脸颊粉红的女孩儿。
还有一面大镜子，上面莫名其妙地写着“和平咖啡馆”
几个字——也许是出于意外，它才陷入这些垃圾里：我觉得自己也深陷其中了。
我慢慢地喝着味道微苦的绿茶，将那只没有手柄的茶杯从一只手换到另一只手里，以免手指被烫到，我在想我应该在这里等上多久。
我试着用法语跟这家人交谈，问他们周先生大概什么时候回来，但是没人回答：他们大概全都不懂法语。
当我的杯子空了之后，他们又为我倒上一杯，然后又继续做他们各自的事去了：一个女人继续熨烫衣服；一个女孩儿在缝缝补补；两个男孩儿在做功课；那个老太太盯着她的脚，那是一双旧式的中国小脚；狗在望着猫，而那只猫则伏在纸板箱上。
我这才意识到，多明戈斯为了勉强糊口，所做的工作是多么不容易。
一位极瘦的中国人走进这个房间。
他在这里似乎不会占用任何空间：他的身体就像是饼干罐子里隔开饼干的防油纸一般。
他身上唯一厚实的东西，就是那套带着条纹的绒布睡衣。
“是周先生吗？”
我问道。
他看着我，那是一道吸鸦片的人才会有的冷漠目光：凹陷的双颊，婴儿一般的手腕，小女孩儿那样粗细的胳膊——许多年的吸毒史再加上许多袋烟，才能使他干瘪到这个尺寸。
我说：“我的朋友，多明戈斯先生，说您有些东西想给我看。
您就是周先生吧？”
噢，是的，他说，他就是周先生，然后很有礼貌地挥手示意我坐下来。
我看得出来，我找他的目的已经消失在他头脑中的烟路之间了。
我要不要喝杯茶呢？我的到访，他不胜荣幸。
他们在地上又倒了一杯，然后递给我一杯像正燃烧的煤块的热茶——这是茶叶的磨难。
我对他的家族子孙满堂的盛况加以称赞。
他微微惊讶地朝四周看了看，就像在此之前他从来没有见过这些人似的。
“我的妈妈，”
他说，“我的妻子，我的姐姐，我的叔叔，我的兄弟，我的孩子，我姑姑的孩子。”
那个婴儿已经从我的脚边爬走了，这会儿正躺在地上又踢又叫。
我很想知道他是谁的孩子。
这个屋子里的人要么太年轻，要么太老，似乎都不太适合生出这么个婴儿来。
我说：“多明戈斯先生告诉我这件事情很重要。”
“啊，多明戈斯先生。
他身体还好吗？”
“有点儿发烧。”
“这个季节里，身体很容易出问题。”
我甚至不相信他还记得多明戈斯是谁。
他开始咳嗽，睡衣下面少了两颗纽扣，咳嗽时他的皮肤像当地的鼓那样绷得很紧。
“你自己也应该去看看医生。”
我说。
一个新来的人加入了我们的谈话——我没有听见他走进来。
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