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凤打开煤气炉，开始煮水泡茶。
这幅情景跟半年前没什么区别。
“他说过，你不久后就要离开了。”
她说。
“也许吧。”
“他很喜欢你。”
“我并不稀罕。”
我说。
我看见她正试图换个发型，任凭一头黑发垂到肩膀上。
我想起她从前总是很精心地打理头发，并认为那是古代官员子女应有的风范，派尔一度对此颇有微词。
我闭上眼睛，她仿佛又回到了从前的样子：她是水蒸气的咝咝声，是杯碟相撞的叮当声，她能满足我夜间某一时刻的需求，是我整晚安心休息的保障。
“他很快就会来的。”
她说道，仿佛因为派尔的缺席，我需要人安慰似的。
我不知道他们在一起时都谈些什么。
派尔为人很真诚，他在远东待的月份数跟我在那里待过的年份数差不多，所以他的那套关于这里的长篇大论，我早就听得不耐烦了。
民主则是他的另一个谈话主题——对于美国在全世界所做的那些事情，他的观点武断并且惹人恼火。
另一方面，凤又极为无知，如果我们的谈话中出现了希特勒这个名字，她都要打断一下问问那是谁。
要跟她解释的话，那就更难了，因为她从来都没见过任何一个德国人或者波兰人，对欧洲地理也只有一点儿模糊的认识，尽管她对玛格丽特公主[5]的事迹知道得比我还要多。
我听见她把托盘放在床尾。
“他还爱你吗，凤？”
带一个安南女人上床就像带一只鸟儿一样：她们在你枕边叽叽喳喳地唱着歌。
有一段时间，我觉得这些安南女人里，没有人唱得像凤那样动听。
我伸手摸了一下她的胳膊——她的骨头也如鸟儿那般脆弱。
“他还爱吗，凤？”
她笑了，我听见她划着一根火柴。
“爱？”
——也许这个词她听不懂。
“要我给你装上鸦片吗？”
她问道。
当我睁开眼睛时，她已经点燃了烟灯，托盘也准备好了。
在灯光的映照下，她的皮肤呈现出深深的琥珀色，她皱紧眉头，小心地靠近火焰去加热一小块鸦片，她不停地捻弄着手中的烟针。
“派尔还是不抽吗？”
我问她。
“不。”
“你应该让他抽的，不然他不会回来的。”
这是流传在她们中间的一种迷信说法：抽鸦片的情人总会回来的，哪怕跑到了法国去。
男人的性能力也许会被鸦片损害，但她们根本不在乎，她们更倾向于有一个忠诚的情人时刻陪伴在身边。
现在，她正在烟斗的边缘上揉捏着滚烫黏稠的烟泡，我已经闻到鸦片的味道了。
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