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“好吧，我得向你说晚安了，威尔逊。
到我家去吧，什么时候都可以。
露易丝……”
威尔逊说：“我爱她，斯考比。”
“我想你是爱她的。”
斯考比说，“她很喜欢你，威尔逊。”
“我爱她。”
威尔逊重复了一句，他拉了拉盖在板条箱上的苫布说，“你不懂那意味着什么。”
“意味着什么？”
“爱。
你什么人都不爱，只爱你自己，只爱你那卑鄙龌龊的自己。”
“你的神经太紧张了，这都是气候的缘故。
快回去歇着吧。”
“如果你爱她的话，就做不出你现在做的事来了。”
越过黑乎乎的潮水，从一条望不见的船上传来留声机放出的令人心酸的流行小调。
值勤警察在查问看守人。
有人回答口令。
斯考比把手里的电筒放低，直到电筒的光束只照着威尔逊的防蚊靴。
斯考比说：“爱并不像你想的那么简单，威尔逊。
你诗读得太多了。”
“如果我把什么事都告诉她——把你同罗尔特太太的事，你怎么办呢？”
“但是你已经告诉她了，威尔逊，把你信以为真的事都告诉她了。
可是她还是宁可相信我的话。”
“有一天我会把你毁掉的，斯考比。”
“这对露易丝有好处吗？”
“我可以使她幸福。”
威尔逊说，他一点儿也不掩饰自己的感情。
他的带着哭腔的语调把斯考比带到十五年以前，那时，这个站在大海边上、在海水吮咂码头木板的嘈杂细语中同威尔逊谈话的满身污垢的老头还是一个非常年轻的人。
他用温和的语调说：“你会这样做的。
我知道你会的。
也许……”
但是他自己也不知道自己本来预备怎样把这句话说完，不知道他心里曾经掠过一个什么可以安慰威尔逊的模糊的闪念。
相反，看着这个站在板条箱旁边的既无知又知道那么多内情的人，这个一脑子浪漫主义的长腿细胳膊的青年，他又不由得一阵怒气往上撞。
他说：“顺便说一句，我希望你别再侦查我的行踪了。”
“这是我的工作。”
威尔逊坦白承认说，他的两只脚在手电筒的光亮里来回挪动着。
“你侦查到的事一点儿也不重要。”
他把威尔逊扔在汽油桶旁边，向前走去。
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