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海风湿润的夜晚，路上行人稀少，车辆也少。
黑暗大西洋中的翻腾巨浪攀越海岸线，浪潮余波飞向马路，越过四线道，像落雨般拍打着他们一路经过的斑驳路柱。
云朵自东方竞相浮现，他突然觉得自己是哈瓦那逐日受潮侵蚀的一部分，十五年是段漫长的岁月。
他说：“看，那些灯光里有一个人可能就是他。
他一定觉得很孤独。”
“你的口气好像小说家。”
她说。
他在一根柱子下停了下来，焦虑又猜疑地看着她：“你是什么意思？”
“嗯，没什么特别的意思。
只是有时候我觉得，你好像把你的情报员看作是人体模特儿，或书里头的角色。
你至少是个活生生的人，对吧？”
“这样说我真是太坏了。”
“嗯，算了，把我的话忘了，谈个你真正爱过的人吧。
你的太太。
谈谈她吧。”
“她很漂亮。”
“你想念她吗？”
“当然，当我想起她的时候。”
“像我就不会想念彼得。”
“彼得？”
“我丈夫，联合国教科文组织那一个。”
“你真是幸运，你自由了。”
他看看表，再看看天空，“他应该已经在马坦萨斯上空，除非有事耽搁了。”
“你是这么替他计划的吗？”
“嗯，路线当然是他自己决定的。”
“还有他的结局？”
她声音里的某种东西——某种敌意——再次令他震惊。
她是不是已经开始怀疑他了？他快步往前走。
他们经过卡门酒吧和恰恰俱乐部——俗亮的标志漆涂在十八世纪风格的老旧套窗上。
一张张美丽的脸庞在微晕的灯光下向外望，棕眼、黑发、西班牙、肌肤深黄，一个个惑人的**倾倚在吧台上，等待着任何循向这条咸湿大道而来的生命契机。
哈瓦那就像个大工厂，随时将美丽的人体送上输送带。
他不要这种美。
他在一盏路灯下停下来，回头直望那双坦率的眼睛，他想诚实以对。
“我们去哪里？”
“你不知道吗？这不也和罗文的航行一样，是预先计划好的吗？”
“我是在走路!”
“你不想坐在无线电机旁边等待吗？罗文在执行任务呢!”
“到清晨以前不会有什么消息的。”
“所以你还没计划好下一个信息啰——在圣地亚哥坠机？”
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