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她好像突然理解了母亲当年为何要掐死自己——自己的孩子把亲生母亲送进了监狱。
而吴晓在孩子与母亲的选择中，显然偏向了后者，哪怕错在母亲。
顾影只能离开。
她注意到，吴晓之后几天都没去戏院——唱戏本就不是她真心喜欢的事，如今再看到戏台，只会让她想起吴梅。
她再也唱不了戏了。
现在只要一上台，台下乌泱泱的人群里，她看到的全是吴梅的脸。
恰好这时，一个契机出现。
顾影实在不忍心看吴晓一蹶不振，便打算再去探望她，结果在路上碰到了年轻的顾辉。
她没有表明自己是他的女儿，只说吴晓家里出了大事，需要人陪伴。
吴晓家的门内，是死寂的黑暗。
顾辉没有像顾影那样急切地敲门或呼喊。
他只是站在门外，像一棵安静的树。
他来得匆忙，手里还提着从剧团食堂带来的、用毛巾裹着保温的饭盒。
他轻轻敲了三下门。
“吴晓，是我，顾辉。”
他的声音不高，却像穿透厚厚冰层的第一缕暖流。
门内没有回应，但他能感觉到，门后有人。
他没有再敲，也没有离开，只是靠着门边的墙壁慢慢坐下来，坐在冰冷的水泥地上。
“我知道你在里面。”
他对着门缝，声音平静得像在聊天，“我不进去，就在这儿待着。”
他从口袋里掏出一只小小的口琴——那是他平时在后台等戏时消遣用的。
他吹起了一首极其简单的、不成调的曲子，旋律有些生涩，甚至偶尔跑调，但那声音里没有任何表演的成分，只有一种笨拙的、纯粹的陪伴。
一天，两天。
他每天都会来。
有时带一点吃的放在门口，有时只是坐在那里吹会儿口琴，或者念一段报纸上无关紧要的新闻。
他从不提“你开门”
，也不问“你怎么样了”
。
直到第三天黄昏。
那扇门终于发出一声轻微的“咔哒”
声，开了一条缝隙。
门缝里，是吴晓苍白、浮肿，如同鬼魅般的脸。
她的眼睛里，是一片干涸的荒原。
“你到底想干什么？”
她的声音嘶哑，像砂纸摩擦。
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