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清晰的、规律的、属于马克·埃文斯身体的那种跳动，一下又一下，像一个永远不会停下来的摆钟。
他在数那六十秒里心跳了多少次。
七十二次。
一分钟七十二次。
正常范围。
活着的人才有这种心律。
仪式结束后，人们陆续离开小礼堂。
康奈尔在门口停了一下，回头看了他一眼。
如果你想要埃文斯的旧物，她说，我还有几样。
一个旧手表，一双没穿过的新鞋，几本书。
我可以给你送过来。
马克摇了摇头。
把它们寄给艾米。
她需要更多的父亲的记忆。
我已经太多了。
康奈尔的嘴角那个弧度扩大了一点，变成了一个真正的、带着疲惫和释然的微笑。
然后她转身走了。
马克是最后一个离开礼堂的人。
他站在那张照片前多留了几分钟。
银色相框的刮痕在日光灯下闪着细碎的光，埃文斯的证件照在相框里微微偏了一个角度，大概是之前有人在擦拭相框时碰歪了。
，！
马克伸出手，把照片扶正。
再见，他说。
不是对照片，不是对埃文斯，而是对他自己，那个今天早上在镜子里看到的人，那个写下了三百字悼词又烧掉的人，那个把当作动词来收集的人。
他把手从相框上拿开，转身走向门口。
礼堂的门在他身后缓缓合上，发出沉闷的声。
回到收容间的路上，他路过了图书馆的入口。
威廉姆斯靠在门框上，手里拿着一本旧书，封面是深蓝色的，书脊上的字已经磨得看不太清了。
给你。
威廉姆斯把书递过来。
这次借到了。
《百年孤独》。
你要么？马克接过书。
封面上的字是烫金的，已经褪成了暗金色。
他翻开扉页，看到一行手写的旧字：给所有知道自己从哪里来的人。
这本书是谁的？马克问。
图书馆的。
图书馆的书谁都可以借。
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