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他知道无论自己往哪边倒，陆鸣都会扶住他。
九年来一直如此。
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掌声没有停。
一分钟，两分钟，三分钟。
斯台普斯的计时器上，时间在走，但掌声没有停。
没有人想停，因为停了就结束了。
只要掌声还在响，科比就还站在颁奖台上，十连冠就还是现在进行时。
但没有人能永远鼓掌，手会红，会肿，会麻。
有人停了，把手放下来，甩了甩，然后又举起来继续拍。
不拍的人用脚跺地板，“咚、咚、咚”
，地板在震，从斯台普斯的中心传到边缘，从地板传到座椅，从座椅传到人的脊椎骨，从脊椎骨传到心。
科比的脸上全是泪痕，但他的嘴角在笑。
那笑不是礼貌的笑，是一种“我可以走了”
的笑。
他的眼睛在看着每一个人，眼睛不够看，他用耳朵听——听掌声的节奏，听尖叫的音调，听哭泣的频率。
他把这些声音录进了脑海里，不是用录音笔，是用心。
他知道，在未来的无数个夜晚，他会反复播放这段录音，提醒自己：你被这么多人爱过。
陆鸣的右手从科比的腰上移开，不是松开，是放。
他退后了一步，把舞台完全让给了科比。
他站在颁奖台的边缘，左手叉腰，右手垂在身侧。
他的眼泪还在流，但他的嘴角在笑。
他看着科比的背影——那个一瘸一拐的、抱着奖杯的、被两万人的掌声包围的背影——他的嘴里说了一句话，没有声音，但坐在第一排的那个唇语专家读到了：“你是我的英雄。”
瓦妮莎从观众席上站了起来，不是站，是走。
她走向颁奖台，高跟鞋踩在彩带上，发出“沙沙”
的声音。
她走上台阶，走到科比面前。
两个人对视了一秒，然后她抱住了他。
不是礼貌的拥抱，是那种像要把对方揉进自己身体里的、用力的、不愿松开的、像世界末日前的最后一次拥抱。
她的嘴巴贴在科比的耳朵上，说了一句话，没有人听到。
但科比的眼泪掉了下来，那滴泪滴在瓦妮莎的肩膀上，把她的衣服打湿了一小片。
那是他说不出口的“我爱你”
的液态形式。
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