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那不是挥手，是回应。
意思是：我收到了。
斯台普斯的声浪从“砰、砰、砰”
变成了“Kobe——Kobe——Kobe”
。
两万人的喉咙里喊出那五个字母，不是“MVP”
，是“Kobe”
。
名字比头衔更重，因为在两万人的心里，他不是总决赛MVP，不是常规赛MVP，不是得分王，不是全明星——他是科比。
那个从1996年起就在这座球馆奔跑的、从不传球的、凌晨四点起床的、跟腱断了还能罚进两个球的、三十七岁了还能抢断欧文快攻上篮的——科比。
科比把奖杯放下来，抱在怀里，转向观众席。
他的眼睛从第一排开始扫，扫过那些熟悉的脸——珍妮·巴斯，手捂着嘴，眼泪从指缝里涌出来，她的眼睛在笑。
她的旁边是魔术师约翰逊，双手举过头顶鼓掌，拍到手红，拍到手肿，拍到手指骨折也不停。
贾巴尔坐在魔术师旁边，双手放在膝盖上，身体微微前倾，他的眼眶是红的，但嘴角在笑。
奥尼尔？他没有来——不是不想来，是来了怕哭。
他在家里看的电视，电视机前放着一瓶香槟，没有开，留着，等科比退役那天开。
今天，他开了。
比尔·拉塞尔站在场边，双手拄着拐杖，佝偻的身体在发抖，但他的眼睛亮得像六十年前。
他看着科比，想起1969年自己最后一个冠军，嘴角微微上扬，是一种“我懂”
的笑。
他的眼泪滴在奖杯上，滴在金色小人的头上，小人没有躲，小人替他承受了这滴泪的重量。
他用手背擦了一下眼睛，不是擦干，是擦掉多余的水分，让视线清晰一点。
他想看清每一个人的脸——那些他认识的和不认识的，那些从他十八岁看到三十七岁的，那些从少年变成中年、从中年变成老年的。
他想记住他们，因为他们是他的二十年的背景板。
现场广播员的声音再次响起，这一次不是宣布，不是邀请，是命令：“请全体起立，为科比·布莱恩特鼓掌！”
两万人同时站了起来，不是站，是弹。
他们的身体从座位上弹了起来，像弹簧。
他们的手掌开始拍，不是有节奏的“砰、砰、砰”
，是一种疯狂的、不受控制的、用尽全力的、拍到手掌发红、拍到手指发麻、拍到泪水飞溅的——鼓掌。
那掌声不是从手掌发出的，是从心脏发出的。
每一次拍击，都是一次心跳；每一次心跳，都是二十年。
科比站在颁奖台上，抱着奖杯，听着这掌声。
他的右腿在发抖，膝盖弯了一下，差点没站住——但陆鸣的手扶住了他的腰。
没有让他倒。
科比没有回头看陆鸣，因为他知道陆鸣在那里。
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