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最后，所有人——十五个人——围成了一个圈。
不是手拉手的圈，是肩并肩的圈。
科比站在圆心，十五个人面向他，像太阳和行星。
陆鸣站在科比的右边，慈世平站在科比的左边，克拉克森站在陆鸣旁边，兰德尔站在慈世平旁边。
十五个人，十五张脸，十五双红了的眼睛，十五颗在胸腔里剧烈跳动的心脏。
斯台普斯的两万人看着那个圈，他们的掌声停了下来。
不是不想鼓掌，是他们的手已经拍麻了，拍红了，拍得没有知觉了。
他们把手放下来，垂在身侧，和他们的偶像一样。
科比站在圆心，他的右腿在发抖，但他的背挺得很直。
他的眼睛从每一个队友的脸上扫过，从左到右，从右到左，一遍，两遍，三遍。
他的嘴巴动了，声音不大，但在这座安静下来的球馆里，每一个字都清晰得像钟声：“我打了二十年，和你们中的一些人只打了一年，和陆鸣打了九年。
但不管是一年还是九年，你们都让我骄傲。”
他的声音顿了一下。
不是忘了词，是喉咙堵了。
他的右手握成拳头，放在嘴边，咳了一下，清了清嗓子，继续说：“我不是一个容易相处的人。
我知道。
我骂过你们，吼过你们，训练的时候把你们往死里练，比赛的时候让你们在底角站一整节摸不到球。
我道歉。”
他笑了，那种笑不是礼貌的笑，是一种“我不后悔”
的笑。
“但我对你们做的一切，只有一个原因——我想让你们赢。
不只是今天赢，是一辈子赢。”
他的眼睛在陆鸣的脸上停了下来，看了三秒钟，然后移开。
“今天，我们赢了。
十连冠。
这不是我的功劳，是你们的。”
陆鸣的眼泪又流了下来。
不是一滴，是两行。
但他没有擦，让眼泪流着，流进嘴角，咸的，苦的，带着甜的。
他的右手握成了拳头，不是握，是攥。
五根手指同时弯曲，攥成了一个拳头，那个拳头很硬，硬到像一块石头，硬到像科比·布莱恩特的意志，硬到像十连冠的、紫金色的、不会倒塌的王朝。
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