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科比的右手从墙上拿下来，放在陆鸣搂着他肩膀的那只手上。
不是握，是盖。
他的手掌盖在陆鸣的手背上，感受着那只手的温度——滚烫的，像刚从火炉里拿出来的铁。
他的嘴角微微上扬，不是笑，是一种“我还在”
的确认。
他的嘴巴张开，声音不大，但每一个字都像锤子一样钉在陆鸣的心里：“我不走，我只是不打球了。”
陆鸣哭得更厉害了。
不是号啕，是窒息式的、喘不上气的、像溺水的人在水里扑腾时的——抽泣。
他的身体在发抖，不是因为冷，是那种憋了九年、终于可以释放的、本能的、像堤坝决堤一样的——崩溃。
九年来，他在科比面前从来没有哭过。
不是不想哭，是不敢哭。
科比告诉他“曼巴从来不哭”
。
他信了。
他把自己所有的脆弱、所有的恐惧、所有的委屈都压在了心底，压成一块石头，压了九年。
今天，那块石头碎了。
不是因为他不坚强了，是因为他不需要再坚强了。
科比的右手从陆鸣的手背上移开，向上移动，摸到了陆鸣的头。
他的手指插进陆鸣的头发里，那些头发是湿的，全是汗。
他的手指在陆鸣的头皮上画着圈，轻轻地、慢慢地、像母亲在安抚婴儿。
他的嘴巴贴在陆鸣的耳朵上，说了一句话，声音很小，只有陆鸣能听到：“你的右手现在是我的了。
你要比我用它。”
陆鸣的身体一颤——不是因为恐惧，是因为那句话的重量。
科比把右手送给了他，不是比喻，是字面意义上的。
科比·布莱恩特用他的右手投进了无数个关键球，用他的右手举起了五座总冠军奖杯，用他的右手指着天花板告诉全世界“我是科比·布莱恩特”
。
今天，他把那只手送给了陆鸣。
陆鸣的右手从科比肩上拿下来，举到眼前，看着自己的手掌。
五根手指张开着，掌心有汗水，有彩带的碎屑，有一道浅浅的划痕——不知道是今天哪一次扣篮时被篮网割的。
他的眼泪滴在掌心上，“嗒”
的一声，很轻，但在这条安静的球员通道里，像一颗石子扔进湖面。
他把右手握成了拳头，不是握，是攥。
五根手指同时弯曲，攥成了一个拳头，那个拳头很硬，硬到像一块石头，硬到像科比·布莱恩特的意志，硬到像十连冠的、紫金色的、不会倒塌的王朝。
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