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“我们赢了。”
科比说。
詹姆斯的嘴角微微上扬——不是笑，是一种“我认了”
的确认。
他转身走了，没有回头。
他的背影在球员通道的灯光下越来越小，越来越暗，直到消失在那扇门后面。
欧文跟在詹姆斯身后，他的步伐很快，快到像是在逃。
他的毛巾盖着头，看不清他的表情，但他的肩膀在微微起伏——不是喘气，是抽泣。
他在最后31秒投出了那记三分，那记他在脑子里投过一万次的三分。
他调整了呼吸，调整了脚步，调整了出手角度——但他没有调整陆鸣的指尖。
五度。
七十二分之一。
一个微不足道的角度。
但那个角度让他从英雄变成了——不，不是“变成了什么”
，是“什么都没有改变”
。
他还是输了。
欧文消失在球员通道里。
乐福走在最后面，他的步伐很重，重到他的球鞋在木地板上发出“吱——吱——”
的声音。
他在比赛的最后几分钟里几乎没有触球，不是因为他不想，是因为詹姆斯和欧文在接管比赛。
他的数据栏上写着12分、9个篮板——不算差，但他在第四节被陆鸣在头上抢了三个进攻篮板，那种屈辱感比数据本身更让人难受。
乐福消失了。
骑士队消失了。
斯台普斯中心只剩下湖人队。
和两万颗星星。
---陆鸣走向替补席，每一步都像是在泥沼里跋涉。
他的右手垂在身侧，那根白色的无名指在绷带里没有任何感觉，但他的手腕疼得厉害——不是那种尖锐的、让人叫出声的疼，是那种沉闷的、像有人用锤子一下一下敲打骨头的疼。
队医维蒂迎了上来，手里拿着一个冰袋。
“坐下。”
维蒂说。
陆鸣坐下了。
维蒂蹲下来，小心翼翼地解开陆鸣右手上的绷带。
绷带已经被血浸透了，干涸的血把纱布和皮肤粘在一起，维蒂每揭开一层，陆鸣的眉头就皱一下——不是疼，是那种被撕扯的感觉。
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