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终场哨声响起的那一刻，斯台普斯中心的天花板仿佛被掀开了。
不是比喻，是物理意义上的——两万人的声浪汇聚成一道肉眼可见的冲击波，撞向穹顶，撞向那些悬挂了六十年的灯光设备，撞向那九面已经褪色但依然耀眼的冠军旗帜。
灯光闪烁了一下，像是这座球馆被这声浪震得眨了眨眼。
108比99。
记分牌上的数字定格了。
金州勇士，73胜，历史最佳常规赛战绩，全票vp，402记三分，在这个夜晚，在斯台普斯，在科比·布莱恩特职业生涯倒数第二场比赛里，被埋葬了。
陆鸣站在球场中央，双手撑在膝盖上，大口喘着气。
他的右手无名指肿得像一根紫茄子，皮下的淤血从指甲盖蔓延到第二个指节，整根手指看起来像是被门夹过。
但此刻他感觉不到疼了。
肾上腺素、胜利的狂喜、还有那根手指里残留的冰水，一起把疼痛淹没了。
他抬起头，看了一眼穹顶。
九面旗帜。
2000、2001、2002、2009、2010、2011、2012、2013、2014。
九年。
九个冠军。
他穿越过来的时候，湖人只有八面。
他亲手挂上了第九面。
现在，第十面正在路上。
“嘿，别看了。”
一只手拍在他的后脑勺上，力度不大，但很准，正好拍在他汗湿的头发上，“等拿到了再看不迟。”
陆鸣转过身。
科比站在他面前，双手叉腰，脸上挂着一种奇怪的表情——那不是笑容，是一种近乎虔诚的平静。
像是登上了山顶的人，不急着欢呼，而是先看了一眼来时的路。
“你哭了？”
陆鸣盯着科比的眼睛。
“汗。”
科比别过头。
“汗从眼睛里面流出来？”
“我的汗腺比较特殊。”
陆鸣笑了。
他伸出左手，科比握住。
两个人的手在斯台普斯的灯光下紧紧攥在一起，一只24岁的巅峰，一只37岁的余晖。
九年前，在某个野球场上，这两只手第一次握在一起。
那时候陆鸣还只是个208公分的瘦竹竿，科比还是那个刚输掉总决赛的偏执狂。
现在，一个成了联盟得分王、篮板王、助攻王、最佳防守球员，另一个成了即将退役的活传奇。
“走吧，”
科比松开手，“还有四场。”
“四场？”
陆鸣愣了愣，“总决赛不是七场四胜吗？”
“我说的是，”
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