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他说，“21个篮板。
13个助攻。”
科比点头。
“嗯。”
“季后赛第一次有人打出这种数据。”
“嗯。”
“你他妈没什么想说的？”
科比想了想。
“有。”
他说，“你饿了没？”
陆鸣愣住了。
然后他笑了。
“饿了。”
“走，吃饭。”
---凌晨两点，洛杉矶一家24小时营业的der这是一家老式的美式餐厅，红色的皮座椅，白色的瓷砖地板，吧台上摆着老式的点唱机。
科比和陆鸣坐在角落里，面前摆着两份牛排，两份薯条，两杯奶昔。
陆鸣看着面前的奶昔，笑了。
“老头，”
他说，“你喝奶昔？”
科比瞪了他一眼。
“不行吗？”
“你可是科比·布莱恩特。”
陆鸣说，“曼巴。
黑曼巴。
杀手。
你喝奶昔？”
科比喝了一口奶昔。
“曼巴也喝奶昔。”
他说。
两人沉默了几秒，然后同时笑了。
餐厅里的其他客人，有的认出了他们，但没有人上来打扰。
只是远远地看着，用手机拍照，然后继续吃自己的饭。
一个白发苍苍的老者走过来，站在他们桌前。
“科比，”
他说，“我能要个签名吗？”
科比抬头看着他。
老人手里拿着一张泛黄的照片——1996年，科比新秀赛季的第一场比赛。
“这是我第一次看你打球。”
老人说，“20年了。”
科比接过照片，看着上面的自己。
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