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夜露渐重，账魂木的叶片在月光下泛着幽青光泽，仿佛无数只眼睛睁开又闭合。
赫妍的手仍贴在树干上，掌心残留着一种奇异的温热，像是有血脉从树芯深处流向她的指尖。
她缓缓睁开眼，看见沈砚舟正凝视着第八块石碑??那行字“下一个，轮到你了”
正微微发亮，如同呼吸。
“它不是命令。”
沈砚舟轻声道，“是邀请。”
赫妍点头。
她知道这句话不属于某一个人，而是落在所有听见的人心头的一粒种子。
它不强迫，却无法忽视；它不催促，却让人坐立难安。
就像当年她第一次站在坍塌的归真门前，听见老鲁西南吹响骨哨时那种莫名的心颤。
第二天清晨，古镇尚未完全苏醒，薄雾如纱缠绕巷陌。
孩子们已早早聚集在账魂木下，围着第八块石碑叽叽喳喳。
“是不是谁摸了这块石头，名字就会刻上去？”
“会不会要考试？像守墙学院那样答三道题？”
“我爷爷说，真正的守墙人都是被墙选中的。”
话音未落，一个小女孩蹲下身，伸出手指轻轻触碰石碑边缘。
刹那间，泥土裂纹蔓延，几个模糊笔画浮现又消散，似在挣扎成形。
众人屏息，却见字迹终究未能稳固，只留下一道浅痕，旋即隐去。
“还不够。”
鲁西南老汉拄杖而来，声音沙哑却坚定，“这碑不记虚名，不录空誓。
你要让它记住你，得先记住它。”
赫妍走来，手中捧着一只陶碗，盛满新采的晨露与碾碎的苔藓粉。
“这是‘启心泥’，”
她说，“每年归真节前夜，由七位曾被账魂木承认之人共同调制。
谁若想应召，便取一勺涂于额心，闭目三刻钟。
若心中无伪，碑自识人。”
人群安静下来。
片刻后，一个少年上前。
他是镇东铁匠的儿子，自幼跟着父亲打铁补钉，从未正式学过修墙。
他接过陶勺，将泥浆抹上眉心，盘膝坐下。
三刻钟后睁眼，脸上竟有泪痕。
石碑无声震动，一行字缓缓浮现：
**李铁生**??以锤代手，为十七户人家敲紧松动檐角三年
众人动容。
有人低语：“原来……这也算。”
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