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对方的声音在电话线里带著一层轻微的静电噪音，“这几十年来我们一直在收缩，在等待合適的人重新聚合。
你回来得正是时候。”
“我知道了。”
“我们会安排一场亮相。
明天，会有一个適合你出现的场合，只要你到场，你的身份就会被自动確认。
不需要你说太多话，站在那就足够了。”
“好。”
“电话不要打太久。”
对方说完，电话那头传来一声很轻的掛断音，然后彻底安静了。
美国队长把话筒放回座机上，手在话筒上停了一下才鬆开。
他坐在那里看著那部电话，没有立刻站起来。
空气里有灰尘和金属的气味，还有一点机油残留的清淡味道。
他转过头，看向墙角的柜子。
门关著，但他知道里面掛著那套深绿色的制服。
他没有站起来去打开它，只是坐在椅子上，沉默了好一会儿。
“三年又三年————”
他的声音很轻，在安静的房间中像是自言自语，又像是对著某个人说话。
“这都七十年了。”
他低下头，看著自己的手。
那双手看起来还很年轻，皮肤紧致，关节有力，但只有他自己知道，其中一部分意识是在不同的时间线、不同的环境和不同的要求下被反覆塑造出来的。
但是，他没有再多说。
他把椅子推回桌下，站起来，走出房间，没有关灯。
与此同时。
伊恩降落在一条安静的街道上。
路灯亮著，街道两侧停著几辆落满灰的车，地上的碎石子被夜风吹动，发出细碎的摩擦声响。
士兵男孩正坐在一家还没关门的酒馆门口的塑料椅上，手里端著一杯啤酒，没有动。
只是坐在那里看著街道。
他听到脚步声，抬了一下眼皮，看到是伊恩，没有打招呼，又垂下眼皮看向杯沿。
“我找到你了。”
伊恩在他旁边的椅子上坐下，“大事不好。”
“什么事？”
“你可能跟美队拿错了剧本。”
士兵男孩的手在酒杯上停了一下，他转过头看著伊恩：“你说什么？”
“我只是让你有个心理准备。”
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