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食堂的灯是暖黄色的，照着那几张被文件和疲惫磨得有些发灰的脸。
厨房留了饭，用保鲜膜封着，放在蒸箱里保温。
黄昊端出来的时候还烫手，他用袖子垫着，一盘一盘地摆上桌。
米饭，炒青菜，红烧肉，一碗蛋花汤。
红烧肉的汁已经凝了，亮晶晶的，像琥珀。
谁都没有说话，筷子碰着碗沿，细碎的、小心翼翼的声响，像是怕声音大了，
会把什么东西震碎。
黄昊扒了几口饭，嚼着，嚼着，慢下来，把筷子搁在碗沿上，盯着那盘红烧肉看了几秒。
“这案子查得太难受了。”
他说，声音不大，像是跟自己说的，
又像是跟那盘红烧肉说的。
周言抬起头看着他，没有接话。
黄昊把筷子又拿起来，夹了一块肉，塞进嘴里，嚼了嚼，咽下去，又搁下筷子，“都是孩子。
丢了，好不容易回来，又没了。
真是给人心上插刀子。”
他端起那碗蛋花汤，喝了一口，烫的，嘶了一声，把碗放下了。
周言把自己面前那碗饭吃完，筷子横放在碗上，靠在椅背上。
他看了许昭阳一眼，许昭阳正在翻周言下午带回来的那些笔记，没有抬头。
周言把目光收回来，看着桌上那些被吃得七零八落的菜。
“确实没什么线索，”
他说，声音很平，平到像是在念一份他已经背熟了的报告，“地址分散，
学校不同，家庭情况倒是相似——可这能说明什么？家境不好的孩子，多了去了。”
邓小伦把最后一块红烧肉夹走，没有吃，放在碗里，用筷子戳了戳，
戳成了碎末。
他看着那些碎末，看了几秒，把它们拨到碗边，放下筷子。
“尸体检查报告，也没什么问题。
都是意外，车祸，摔下楼，淹死。
没有特殊情况。”
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