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可他什么都说不出。
只是慢慢地、不可抗拒地,沉进那片越来越深的黑暗里。
那个人抱着他,很紧,紧得像要把自己嵌进他的骨头里。
声音从很远的地方传来,在喊他的名字,江淮,江淮,江淮——然后什么都听不见了。
只有光,白色的,温柔的,像那个午后,像那片草地,像那句再也没有机会说出口的“我愿意”
。
好像有人喊他。
“淮,起来了,吃饭了,要上学了。”
那个声音很远,又很近,像隔着一层水,像隔着很多很多年。
江淮睁开眼睛。
天花板是白的,不是那种惨白的、永远不灭的灯,是晨光,从窗帘缝隙里漏进来,软软的,带着灰尘在光里打转。
他愣了一会儿,慢慢坐起来。
手很小,指节上还有圆圆的窝。
他低头看了看自己——蓝白条纹的睡衣,膝盖上贴着一块创可贴,是昨天骑车摔的。
他记起来了。
那年他六岁多。
妈妈的声音从厨房飘过来,混着煎蛋的滋滋声和牛奶的甜腥味。
“迟到了啊!
校车都走了!”
他跳下床,脚踩在地板上,凉的,木头的纹理硌着脚心。
镜子里的自己,瘦瘦小小的,头发翘着一撮,眼睛很大,亮亮的,还没有装进那些后来的东西。
他抓起书包,冲出门。
自行车停在门口,蓝色的,车铃生锈了,按不响。
他骑上去,风灌进衣服里,鼓鼓的,像翅膀。
路边的树往后倒,房子往后倒,那些他以后会遇见的人、会经历的事,都还没有发生。
然后他看见了那辆车。
黑色的,停在路口,没有车牌,玻璃黑得看不见里面。
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