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“睡吧。”
他说，声音很轻，“我在这儿。”
伊莎贝拉点点头，脸贴在他颈窝，呼吸渐渐均匀。
何雨柱抱着她，眼睛却看着窗外。
夜很黑，但远处码头的探照灯还在扫，光柱切开黑暗，像把刀。
他在等。
等十二点。
等瞬移刷新。
等的时候，正好想想，该怎么给马特爵士，送上一份“大礼”
。
一份配得上他身份的，能让他记一辈子的，大礼。
伊莎贝拉在何雨柱怀里睡着了。
呼吸很轻，一起一伏，像潮水。
金色的头发散在枕头上，有几缕贴在汗湿的额角，在昏黄的床头灯下闪着细碎的光。
脸上泪痕还没干，在眼角凝成两颗小小的盐粒，但眉头舒展开了，嘴角微微上扬，像在做着什么好梦。
何雨柱没睡。
他靠在床头，手在伊莎贝拉背上轻轻拍着，眼睛盯着天花板。
天花板是白的，刷了漆，但年久失修，有些地方起了皮，卷起来，像老人手上的斑。
灯罩是磨砂玻璃的，透出的光昏黄，柔和，把屋里的一切都泡在一种暖昧的、不真实的色调里。
他能感觉到伊莎贝拉的心跳，隔着薄薄的睡衣，一下，一下，很稳，很慢。
也能感觉到她身体细微的颤抖，像受惊后还没完全平静的小兽。
想起刚才她扑进他怀里时的那种恐惧，那种劫后余生的瘫软，他心里那点因为马特而生的暴戾，慢慢沉淀下来，变成一种更冷、更硬的东西。
禽兽。
他在心里又念了一遍这个词。
马特那样的，穿着西装，打着领带，张嘴爵士闭口顾问，可骨子里是禽兽。
看见女人，就像狗看见肉，扑上去，撕咬，占有。
完了还要摆出一副“我给你面子”
的嘴脸。
伊莎贝拉动了动，往他怀里缩了缩，嘴里含糊地嘟囔了句什么，法语，他听不懂。
手指抓着他的衬衫，抓得很紧，像怕他跑了。
何雨柱低头，看着她熟睡的脸。
这张脸很漂亮，是西方人那种立体的、雕塑般的美。
鼻梁很高，眼窝很深，嘴唇丰满，涂着淡粉色的口红，已经花了，晕开在嘴角，像朵凋谢的花。
但此刻，这张脸上没有了平时的张扬和野性，只有脆弱，只有依赖。
他轻轻抽出手，起身。
伊莎贝拉哼了一声，没醒，翻了个身，继续睡。
何雨柱给她掖好被角，走到窗边。
窗外，夜正深。
远处的维多利亚港一片漆黑，只有零星的航标灯，在墨黑的海面上像鬼火，一闪一闪。
更远处是九龙，灯火稀稀拉拉，像被谁随手撒了一把碎金子。
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