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一只手从后面伸过来，握住了她的手。
徐子怡没回头。
她知道是何雨柱。
他的手掌依然粗糙，依然温暖，依然有老茧。
但她现在觉得，那些茧是长在土地上的根。
“为什么要用笔名？”
她忽然问。
何雨柱沉默了一会儿。
窗外传来电车的叮当声，由远及近，又由近及远。
“有些话，用真名不能说。”
他低声说，“傻柱可以。
傻柱是个疯子，是个傻子，说什么都行。”
“那留洋的事……”
“也是假的。”
何雨柱笑了，笑声很轻，胸腔的震动透过相握的手传过来，“我从河北来，坐了一个月的船，吐了七回。
第一脚踏上香港码头，踩到的是烂菜叶子。”
徐子怡转过身。
暮色里，何雨柱的脸半明半暗，浓眉下的眼睛很亮，像井水映着星光。
“为什么帮我们？”
她问。
何雨柱没回答。
他抬起另一只手，用手指轻轻碰了碰她的脸颊。
动作很轻，像触碰一件易碎的瓷器。
然后他俯身，很快地，在她嘴唇上亲了一下。
……
永乐戏园的后院里，晨光像把钝刀子，慢吞吞地割着青砖地上的阴影。
徐子怡站在井台边，手里拿张从账本上撕下的纸，纸上用眉笔歪歪扭扭列着名字。
“老赵。”
她喊。
蹲在回廊下抽旱烟的老头抬起脸，左眼是瞎的，眼白混浊得像隔夜的米汤。
他是戏班里的老琴师，胡琴拉得一般，但能说会道，早年跑过码头。
“你去门房。”
徐子怡说，“传达室有张桌子，有部电话。
来人要问，就说戏园装修，下月开张。”
老赵咧开嘴，露出被烟熏黄的牙：“得嘞！
这差事体面。”
“冯妈。”
徐子怡转向那个正在晾衣服的胖妇人。
冯妈是班子里打杂的，丈夫死得早，带着个傻儿子。
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