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但此刻，真正压在我心上的，不是那场撼天动地的战役。
而是这一座，悄无声息的小土包。
宇智波律死了。
没有大张旗鼓的送别，没有豪言壮语。
他没有倒在神祇之间，也没有被人记进族史。
他只是静静地，倒在了一场混战之后，被随手丢在布帘下，如同一块被丢弃的盔甲碎片。
我心口像被灼烧的刀刃剖开，痛得不能言语。
这些年，我以为我能撑住。
我可以压下情绪，咬紧牙关，把每一场战斗熬过去，把每一次伤口自己缝好。
我以为我不会再为谁崩溃。
可他死的时候，连脸上都是平静的。
他就那样死去，没有人看见他最后一刀的方向，也没有人问他是否还有话想说。
仿佛在这个世界上，他从来就没存在过。
我的指尖缓缓按上心口，那里在剧烈地跳动。
不是因为悲伤，是因为一种更深的愤怒。
为什么会是这样？
为什么他必须死？
为什么我活着？
为什么像他这样的人，明明拼尽了全部，最后却连名字都被风带走？
而那些站在高处的人，只需动一动嘴，就能让千军万马踏上不归路。
我想起战场上那两个巨影，斑的须佐能乎，柱间的真数千手。
神明对撞，天崩地裂。
而神明的身下，是血与泥，是像律这样的无名者，一个又一个倒下。
他们活着，只是为了让神继续对抗。
我感觉到一种极度可笑的荒谬。
我们都活在这场战争的黑洞里，被一只巨手握住命脉。
那只手有时候叫“族”
，有时候叫“命运”
，有时候……是斑的眼睛。
我跪在这里，整个人像是要裂开了。
这些年我一直告诉自己，只要还没死，就继续走下去。
但我却开始怀疑，我到底，是为了谁在活着？
是为了宇智波？
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