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可我不想忘记。
今天我在静默舱里放了他的照片，哭了很久。
没有人叫我勇敢，也没有人说我会好起来。
就那样静静地哭，感觉……好像他也陪着我一起哭。”
我回复他：
“有些记忆不需要治愈，只需要被允许存在。
你做得很好。”
那天晚上，我独自来到最初的绿洲，在佛塔下点燃一盏油灯。
风穿过树林，带来远方的钟声??不再是整齐划一的鸣响，而是参差错落的和音，像无数人在用不同的方式诉说、聆听、挣扎、坚持。
我取出陶笛，轻轻吹奏。
是小禾教我的第一首曲子，简单得近乎幼稚。
但这一次，我不再是为了安抚别人而吹。
我是为自己。
身后传来脚步声。
小禾走来，肩上披着旧毛毯，手里捧着一碗热汤。
“冷了吧？”
她把汤递给我，“喝完再去睡。”
我接过，指尖触到她的温度。
“你说，将来的人会怎么评价我们？”
我忽然问。
她坐下，望着星空：“也许有人说我们天真，有人说我们改变了世界。
但我觉得……重要的是，我们试过了。”
我点头。
试过，在明知可能失败时仍伸手；
试过，在被误解时没有收回善意；
试过，把破碎的自己一点点拼好，再用来照亮别人的路。
多年后，当我在《回音录》终章写下最后一句话时，窗外正飘着春雪。
铃兰花穿透积雪，倔强盛开。
那一句是：
>“所谓文明，不是没有痛苦，而是即使满身伤痕，仍有人愿意说出‘我在这里’，也有人愿意回答‘我听见了’。”
风停了。
钟声远去。
而光，仍在传递。
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