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仿佛只要不去回答，它就不会追上来。
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这种“正常”
维持了将近半个月。
没有Victor的消息。
没有电话、没有短信，连社交软件上的头像都沉在那个小圆圈里，一动不动。
陈白没有主动去联系他。
她以为他也不会。
她甚至有点庆幸这一切就这样停住了。
像是一场失控的梦醒了，只留下酸痛和模糊的记忆，但梦本身已经被塞进了时间的抽屉。
她继续上课、写论文、洗衣服、买菜，看起来完全恢复成那个“会坐在图书馆里划线”
的人。
直到那天晚上，她打开邮箱，看到一封无标题的邮件。
发件人是Victor。
没有正文。
只有一张扫描的纸。
黑白的。
用钢笔写的诗。
没有落款，也没有收件人。
她点开，纸面略糊，像是拍得匆忙。
她盯着屏幕，看了一遍又一遍。
那首诗没有一句提到她的名字，甚至没有一句提到“你”
或“我”
。
只有几行：
J’ai
go?té
la
pluie
au
creux
de
son
dos，
quand
ses
genoux
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