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阁楼的窗边，借着窗外路灯漏进来的一点光，看着自己这双红肿、溃烂、布满伤口和老茧的手。
它们不像十五岁少年的手，倒像历经沧桑的苦力。
我拿出从药店买的便宜药膏，小心翼翼地涂抹，药膏的清凉感短暂地压住了灼痛和麻痒。
那一刻，心里那点对“干净时髦行业”
的幻想，碎了一地。
我眼眶里蓄着眼泪，我又习惯性地眯起了眼睛。
可奇怪的是，我心里并没有太多悲伤，反而有一种近乎自虐的平静......
这就是离开的代价，这就是“精彩”
的入场券。
我暗自憋了一口气，一定要熬，熬到“出人头地”
。
洗头的工作，我干了将近一年。
从生疏到熟练，从会被客人骂到偶尔有熟客点名“让那个不爱说话的小伙子洗，他手劲合适”
。
我把各种发质的冲洗、按摩力度、水温控制变成了肌肉记忆，甚至能通过客人的头皮状况，大致判断对方的作息和压力。
我的双手，在反复的溃烂、结痂、再溃烂中，终于磨出了一层粗糙但相对耐受的厚茧。
洗头的手艺总算被我磨出来了，于是，我开始试探着，低声下气地请求，“老板，您有空的时候，能教教我剪头不？推子也行。”
老板的眼皮都不抬一下，手里的剪刀咔嚓咔嚓响，“急什么？洗头洗明白了？手稳了？心静了？基本功不扎实，学也是白学。”
或者用更敷衍的话打发我，“下次，下次有空再说。”
可“下次”
永远不来。
我渐渐咂摸出味道来了，这不是“没空”
，是“不愿”
。
直到那天下午，老板有事出去，店里就我一个。
来了个熟客，是附近工地的工头，常来刮脸理发。
我给他洗头时，他有一搭没一搭地跟我聊天。
“小子，看你洗头挺麻利，学剪头没？”
我手上的动作顿了一下，低声说，“老板...还没教。”
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