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天色未明，雁门关南门已经关闭。
卫国公站在最高的鼓楼上，手里拎着鼓槌。
那把槌子足有成人拳头大小，是打了三十年的老槌子，槌面已经磨圆了。
他的眼睛眯成一条缝，盯着北方那片还笼罩在晨雾里的雪地。
“鼓手准备。”
老人的声音不大，但每个字都落得很稳。
鼓手们立刻就位。
十二面战鼓排成一排，每面鼓前站一个人，手里握着鼓槌，等着那个信号。
远处，卫渊的队伍已经冲出去五里。
赵恒策马在前，身后跟着秦虎和他那八十个人。
这群禁军嫡系穿着不整齐的杂甲，很多是从死人身上扒下来的，有些甚至还粘着干血。
但他们的刀都很快，眼神也都很狠。
秦虎的右手腕还缠着布条。
他没有缠左手。
左手抄着刀，刀上没有血。
卫渊骑在一匹黑马上，虎符挂在腰间，在晨光里泛出木头的光。
他的目光扫过整支队伍，然后抬起右手。
城楼上的卫国公看到了那个信号。
老人的手臂抬起来，鼓槌悬在半空。
“擂。”
第一声鼓响彻整个雁门关。
不是急促的战鼓，是浑厚的、一下一下砸在人心脏上的声音。
然后是第二面鼓，第三面，第四面，十二面鼓声汇在一块，像是有人在用铁锤砸天。
番邦营地里的人听到了。
他们爬起来，拿起刀，开始向王帐那边集结。
颉利也听到了。
那个五十多岁的男人站在帐篷外，手里拎着弯刀，听着那声鼓，咳嗽了两下，血沫子乱飞。
“他们要搞事，”
一个亲卫喊道，“可汗，城里那支队伍开过来了。”
“多少人？”
“看不清。
烟尘下，大约一千出头。”
颉利的嘴角抽了抽。
一千。
对上他的两万人。
这根本不算数。
他甚至想笑。
但他没有笑。
他转身走回帐篷，拎起了那面深红色狼头旗。
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