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今天刮风。
妈妈，这是风吗？儿子突然仰着小脸问我，眸子清亮如洗。
彼时正有一阵风从窗外经过，拂动他额前的碎发，那些柔软的头发便像水草般飘摇起来。
我怔了一怔。
这个寻常的午后，这道再简单不过的问题，却让我忽然语塞。
窗外的杨树叶子哗啦啦地响，那声音由远及近，又由近及远，像潮水，又像叹息。
“是的，这是风。”
我终于开口，声音竟有些发涩。
“这是清爽的风，这是喜悦的风，这是渴望自由的风。”
儿子似懂非懂地点点头，又跑开去玩了。
他跑动时带起的风，掀动了桌上的稿纸，那些写满字的纸页哗哗作响，像是有了生命。
我望着那些密密麻麻的字迹，忽然觉得每个字都在风中颤抖，都在发出细微的声响。
我站起来，走到窗前。
风正从南边吹来，穿过城市，穿过街道，穿过千家万户的窗棂。
这风里有多少种气息啊——有厨房里飘出的饭菜香，有街角面包店刚出炉的甜，有公园里青草被剪割后的涩，有远处工厂烟囱吐出的焦灼。
这风里有多少种声音啊——有孩子的欢笑，有商贩的叫卖，有汽车的喇叭，有建筑工地的敲打，有医院里压抑的哭泣。
可这些都不是风！
这又不是风，这是我，是千千万万个我，对社会不公的呐喊。
这呐喊太轻了，轻得像一阵风，吹过就散了。
这呐喊太重了，重得像一块石头，压在心上，日日夜夜，岁岁年年。
我记起昨天傍晚在地铁站口看见的那个老人。
他蜷缩在角落里，面前放着一只破碗，碗里零星地躺着几枚硬币。
风把他花白的头发吹得乱糟糟的，像一团枯草。
他抬起头时，我看见他眼睛里有一种茫然的光，那种光我见过——在无数个深夜，在无数个无眠者的眼睛里。
那阵风从他身边经过，吹向灯火通明的高楼大厦。
高楼大厦里，觥筹交错，笑语喧哗。
我又记起上周去医院看望一位老朋友。
她躺在走廊的加床上，等待着永远排不到的手术。
走廊里人来人往，空气污浊，只有窗缝里偶尔透进一丝风，带来片刻的清凉。
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