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晚上钻进被窝，脚还是凉的，母亲会把我的脚捂在她手心里，慢慢焐热。
她的手是粗糙的、暖的，和这片土地一样。
有一年冬天雪下得特别大，运河都封了。
我们几个孩子不敢去冰面上玩，就趴在窗户上往外看。
雪把整个世界都盖住了，房子、树、草垛、围墙，全变成了同一个颜色。
连运河也看不见了，只有一片茫茫的白。
父亲那天没有出门，坐在灶前烧火。
火光把他的脸映得忽明忽暗。
母亲在缝补一件旧棉袄，针线在灯下一闪一闪的。
那只老猫蜷在灶台旁边，打着呼噜。
我趴在桌上做作业，铅笔在纸上沙沙地响。
外面是静的，雪落在屋顶上，一点声音也没有。
那个夜晚就这样安安静静地过去了。
许多年后我忽然明白，那是我拥有过的最完整的一个夜晚——全家人都在，火在烧，猫在睡，窗外的雪在下。
没有任何一个时刻比得上那一夜，因为它不曾被记忆剪碎，不曾被打断，完完整整地盛放在冬天的深处。
我在这个村庄长大，而后奔赴远方的城市。
城市的夜晚灯火通明，却始终照不进我的梦里。
梦里，我总爱回到家乡——回到那片金色的花海，回到那条静静流淌的河边，回到亲人身边。
我梦见油菜花开了，梦见合欢树下的母亲喊我回家，梦见船头的马灯在夜色中摇晃。
那些梦不让我走，走了又回来。
有时候我醒过来，窗外的霓虹灯还亮着，我却觉得自己还躺在那个小村庄的床上，听见院子里的狗叫了一声，听见隔壁传来爷爷的咳嗽声，听见运河里船队的汽笛远远地响起来。
可那汽笛已经不是纤夫的号子了，柴油机替代了人力和风帆，船也换了好几代。
但运河还是那条运河，水还是那个方向，不问来处，不问归期，只是沉默地往前。
如果你问我，哪里最美？我会告诉你：苏鲁交界处的那个小村庄。
走过了很多地方，见过很多风景，可只有那里，能让我轻轻说一声——我回来了。
那里有我的童年、我的亲人，有纤夫脚窝里长出的庄稼，更有我生命中最本真的时光。
那些时光，像运河里的一条鱼，游走了，却始终在水里。
每一次我回去，它们都会浮上来，轻轻碰一碰我的手心。
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