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天越来越热了，傍晚时分，吃过晚饭，去山南边遛弯，淮海路东延段，火车站东广场那里就渐渐热闹起来了。
没有吆喝，没有喇叭，只有三轮车吱吱呀呀的声音，还有菜篮子轻轻落地的声响。
那几个声音混在一起，像是被黄昏滤过一遍，淡淡的，不刺耳。
几个莴苣，翠生生的，叶茎处还带着白色的乳珠，像是刚从土里拔出来，还没来得及擦干净身上的泥；几捧槐花，白嫩嫩的，散发着淡淡的甜香，凑近了闻，那香气从鼻孔钻进去，一直甜到心里；一小篮土鸡蛋，大小不匀，壳上还沾着些草屑，有的蛋壳上带着浅浅的斑点，像是母鸡在上面签了名。
就这么简简单单地摆在行人道两旁，像一个不成文的约定，日复一日，竟也成了一道风景。
小区里的人每每走过，脚步都会不自觉地慢下来。
不是特意要看什么，就是那些颜色、那些气味，让人的步子软了，想在这黄昏里多待一会儿。
卖菜的都是些上了年纪的人。
他们蹲在菜摊后面，不叫卖，也不揽客，只是安静地坐着。
有人问价，便笑着应一声，那笑容里有一种朴实的坦然。
他们不像菜市场里那些专业的菜贩子，手上满是老茧，脸上的皱纹像极了田间的沟壑，硬朗的身板看得出是一辈子跟土地打交道的人。
他们卖的，不过是自家地里多出来的那一点儿，是老伴儿念叨着“吃不完就换两个钱”
的那一份家常。
所以他们的眼神是淡的，不急的，甚至有点漫不经心。
你买不买，他们都不在乎，因为在他们的理解里，这本来就不是什么正经生意。
菜是他们种的，天是他们看的，下雨了要往家跑，天晴了再出来。
他们看天比看城管多，看地比看手机多。
他们蹲在那里，跟脚下的地砖、路过的风、身边的老姐妹、偶尔搭话的买主，构成一个完整的、自足的小世界。
你不进去，那个世界也在那里；你进去了，它也不会为你改变什么。
有一个老太太，每天都来，坐在角落里那个固定的位置。
她的菜总是摆得最整齐，莴苣一排，槐花一排，鸡蛋放在最中间，像是摆了一个小小的展览。
她从不抬头看行人，只是低着头，手里拿着个什么东西慢慢地捻着。
有一次我走近了，才发现她是在用一根草茎编蚂蚱。
编得很慢，很仔细，一根一根地绞着。
她的手指粗短，指节突出，可编起蚂蚱来却异常灵巧。
我蹲下来看了好一会儿，她也没抬头，只是问了一句：“买啥？”
我说不买什么，就是看看。
她哦了一声，继续编她的蚂蚱。
那蚂蚱编好了，她把它放在鸡蛋篮子边上，绿莹莹的，像真的蚂蚱趴在草叶上歇脚。
后来我每次路过都要看一眼那个角落。
有时候她在编，有时候她只是坐着，望着远处发呆。
有几次，她把编好的蚂蚱送给路过的小孩，孩子接过来，攥在手里，跑远了。
她看着孩子的背影，嘴角微微翘一下，又低下头继续编下一只。
有一回，我忍不住问她：“大娘，您这蚂蚱编了多少年了？”
她抬头看了我一眼，像是在算，又像是懒得算，最后说了一句：“记不清了。
我闺女像你这么大的时候，我就编给她玩。”
我没接话。
她又低头编了一会儿，忽然说：“我闺女在南京，一年回来一趟。”
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